我顺着老者的指尖望去，窗外的云海像被揉碎的羊脂玉，浸在晨光里泛着暖融融的光。山风裹着云气扑进窗，带着山巅特有的清冽，拂过脸颊时，竟让我鼻尖一酸——这味道，和父亲临终前攥着我手腕时，袖口沾的气息分毫不差。
“住下来？”我喉结滚了滚，目光黏在云海深处。方才还是平铺的云絮，此刻竟缓缓拢成一道弧线，像极了父亲手札里“穹顶第一式·云舒”的起手图，弧顶凝着一点金亮，似被朝阳吻过的雪粒，晃得人眼晕。
老者没接话，转身从灶上拎起粗陶壶，往缺了个口的瓷碗里倒了半碗水。泉水清得能看见碗底的细沙，水汽袅袅升起时，竟缠了缕云气落进碗中，漾开的涟漪里，云影像活物似的浮沉着。“这是山巅的‘云泉’，先压一压你身上的燥气。”他递碗过来，指节皱得像老树皮，“你爹头回喝这水，呛得直捶胸口，却盯着碗里的云影，看了整整半个时辰。”
我接过碗，指尖触到陶碗的凉意，忽然想起七岁那年。父亲教我扎马步，我腿酸得直哭，他也是这样递来一碗温水，说“把心沉下去，像云沉在山巅，看着软，能托住风”。那时我只觉得云是最没用的东西，风一吹就散，可此刻望着碗里晃动的云影，竟觉出几分分量——任我怎么晃碗，那云影都不散，像钉在水里似的。
“看出点意思了？”老者忽然笑，声音轻得像云，“云看着散，根是连的。就像‘穹顶九式’，一式接一式，是招式，更是天的呼吸。”他抬手指向云海，风忽然大了，云絮被扯成细丝，却在远处又聚成一团，像极了父亲练“云卷”式时的掌风——看似散乱，每一缕劲气都藏着牵引，收招时能把院角的落叶都卷成一个圆。
我把碗凑到嘴边，云泉入口是极淡的甘，咽下去时，像有缕凉意在胸口化开，顺着经脉往四肢走。那些因赶路、因焦虑绷得发紧的筋骨，竟慢慢松了，连太阳穴突突的跳都缓了下来。再看窗外，云海已换了模样：方才的弧线散了，化作无数细小的云团，像撒在天上的棉絮，可仔细看，每团云的边缘都泛着微光，连在一起，竟成了张流动的“天网”。
“‘融入天’，不是让你变云，是让你变风。”老者走到窗边，衣角被风吹得猎猎响，“风过云海，不催不逼，跟着云的纹路走，所以云愿意随它动，风也能借云的力，走得更远。这就是‘穹顶’的真意——不是强取，是顺应。”
我忽然攥紧父亲留下的青铜令牌，令牌上“穹顶”二字被体温焐得发烫，边缘的纹路硌着掌心，竟与云海流动的轨迹隐隐重
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