涌来，将他包裹。他穿行其间，像一尾沉默的鱼滑过斑斓却陌生的水域。灯火映在他眼底，跳动不定。既然官面文章做不得，那便去听听这城池的脉搏，去尘埃里翻找被遗忘的颤音。
他折向当年“骨楼”所在的方位。那地方如今已是一片重建的普通宅区，青砖灰瓦，看不出丝毫旧日惨剧的痕迹。时间能抹平砖石，却未必能擦净人心里的记忆。
他在附近里坊的茶肆、酒垆、街角蹲下来，要一碗最便宜的浊酒，或是一壶涩口的粗茶，听老人们用漏风的牙齿咀嚼往事。起初，提到“骨楼”，人们要么茫然摇头，要么脸色骤变，讳莫如深。柳承业的阴影，似乎连这片民间角落也曾覆盖。
沈砚不急。他像个真正的闲人，每日在相同的时间出现，听坊正骂街，看货郎斗嘴，帮蹒跚的老翁扶一把柴捆。铜钱悄悄塞进孩童手心，换来他们从家里老人床角听来的、支离破碎的呓语。耐心像滴水，渐渐凿开坚冰。
终于，在一个秋雨初歇的午后，湿漉漉的青石板反射着清冷的天光。常坐在茶肆角落的一位独眼老卒，在沈砚又一次替他付了酒钱后，用那只浑浊的眼睛盯了他许久，忽然哑着嗓子开口：
“后生，你打听那‘骨头架子楼’，不是为自己吧？”
沈砚心头微震，面上却只将酒碗推近些：“老人家，何以见得？”
老卒嗤笑一声，露出稀疏的黄牙：“你这身气度，藏不住。眼里有火，心里有事。”他灌下一口酒，辣得眯起独眼，望向远处那片看似平常的屋舍，“那事儿……过去好些年了。烧得惨，骨头渣子都捡不出几块整的。都说里头的人，没一个跑出来。”
他顿了顿，声音压得更低，几乎融入檐角滴落的水声里：“可俺那会儿夜里打更，恍惚听见点动静……不是火里噼啪响，是……像是有人从后巷那污水沟子爬出来的声儿。黏糊糊，沉甸甸的。第二天，沟边石头上，有几道黑印子，像手抓过，又像……什么东西拖过去的。”
老卒抬起独眼，里面闪过一丝久远的惊悸：“俺没敢声张。那之后没多久，坊里就来了几拨官爷，明里暗里打听，有没有人瞧见啥‘漏网之鱼’。再后来，那片地就封了，又重建，渐渐也没人提了。”
污水沟……拖痕……
沈砚的血液似乎加快了流动。第三位幸存者，或许根本不是从大门逃生的。那场大火，那场毒杀，或许真有极其侥幸、也极其隐秘的生机，藏在最污秽的角落。
“后巷的污水沟，通向哪里？”他问，声音
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