瑕疵的子弹壳便从另一端弹了出来，骨碌碌滚落进旁边的竹筐。那清脆的碰撞声，汇集成一片细碎而悦耳的金属流淌声。
仅仅是站在这里的片刻，那竹筐里的弹壳就肉眼可见地增多了一层。
徐达的喉结不受控制地滚动了一下。
他想起了自己麾下那些手艺最好的工匠，为了打造一颗合格的铳弹，需要熔炼、制模、锉磨，耗费半天功夫，成品还时常大小不一，甚至影响发射。
可在这里……
他的视线转向另一边。
那是一条更长的流水线。
工人们全都戴着厚实的口罩和手套，动作快得几乎出现了残影。
填装颗粒火药。
压入铅芯弹头。
每一个步骤都由不同的人负责，每一个人的动作都仿佛用尺子量过一般，精确到了毫厘。
没有交谈，没有迟疑，只有一种近乎冷酷的默契与效率。
“这……这得有多少？”
徐达的声音干涩，带着他自己都未曾察觉的颤抖。
他一步步走上前，仿佛被无形的力量牵引，最终停在了传送带的末端。
那里，一个巨大的木箱已经被装满了。
刚刚下线的定装子弹在箱中堆成一座小小的山丘，在透过天窗射入的光线里，闪烁着一层迷人而又致命的金色光泽。
他伸出手，颤巍巍地抓起一把。
金属独有的冰冷质感，瞬间从掌心传遍全身。
他的血液，在这一刻逆流而上，直冲头顶。
每一颗子弹都入手沉甸甸的，大小、重量、弧度，分毫不差。
它们是如此的完美，如此的……一致。
这种极致的规整，带来了一种令人心悸的恐怖美感。
这已经不是凡人的技艺。
朱棣不知何时走到了他的身边，没有看那些子弹，而是抬手，指向仓库的深处。
徐达顺着他手指的方向看去。
他的呼吸，停滞了。
仓库深处的阴影里，堆放着难以计数的巨大木箱，和他面前这个一模一样，它们层层叠叠，码放得整整齐齐，几乎要触碰到高耸的房梁。
朱棣，语气里带着一种陈述事实的冷静：“以前咱们打仗，那是‘惜弹如金’。弓箭手射完三轮箭雨，就得拔刀。火铳手打完一发，就要拼命地清理铳膛、重新装填，还得担心会不会炸膛。”
他随手从徐达的
…。。