冷的视线最终定格在王贵灰败的脸上：“这枪，你的？”
“不……不是我的！是……是我捡、捡的！”王贵像被针扎了一样，猛地抬头，尖声叫道。
“捡的？”沈青棠重复了一遍，语气没什么波澜，但那双锐利的眼睛微微眯了起来，“在哪儿捡的？什么时候？有谁看见？枪里的火药、铁砂，也是捡的？说清楚点。”
王贵额头上的冷汗瞬间就冒了出来。
他嘴唇哆嗦着，眼珠子慌乱地转动，看看墙，看看地，又看看旁边的李三儿，喉咙里发出“嗬嗬”的声响，却一个字也憋不出来。
沈青棠不再看他，转向李三儿，目光落在他仍在渗血的手腕上：“手，怎么回事？”
“摔、摔的！跑的时候没留神，绊了一下，手按到碎砖头上了！对，碎砖头！”李三儿急急回答，这是他和王贵在被抓路上匆忙对好的说辞。
“摔的？按碎砖头上，能扎出这么整齐的、几乎贯穿的伤口？”
沈青棠拿起那把瑞士军刀，在灯光下仔细看了看那带血槽的，形状特异的刀尖，又抬眼看向李三儿，眼神冷静得可怕，“这刀上的血，回头技术科的同志会验。伤口的角度、深度、创面形态，和你说的‘摔在碎砖上’造成的挫裂伤，差别很大。是你自己摔的，还是被人用这东西扎的，不难判断。”