长长吐出一口气。
然后，他抬起手腕，看着父亲留下的表。
表针早就停了，凝固在某个无法对应任何意义的时刻。但那个“归”字，在舱室顶灯的照射下，泛着温润的微光。
父亲，你留给我的，从来不是一块计时器。
岳坤摘下表，把它放在桌上。旁边是那个装着黏土太阳碎片的密封袋，还有终端屏幕上那条静止的、仿佛蕴藏着无尽可能的虚线。
深渊的图景已映入脑海。
而求证与抉择的道路，正从这间六平米的舱室，开始延伸。
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