声,混合着沙哑不成调的哼唱,从一个昏暗的街角传来。
“给流浪的云层绣上一阵风浪;
把我绣在浪尖随波轻轻晃;
替斑驳的屋檐绣上一只铃铛;
再绣上一盏光。”
那声音……带着一种诡异的熟悉感。
“绣一个故人轻声和;
再绣扇朝南的窗;
绣出茶烟绕梁;
我们一同老去一同遗忘。”
许砚的心跳莫名漏了一拍。
他下意识地朝着声源挪动脚步,陈知微和阿哲紧张地跟上。
街角,一个蜷缩成一团的流浪汉背影,在血月下瑟瑟发抖。
他穿着破烂不堪的棉衣,头发油腻板结,正对着墙角低声呜咽着哼唱一段破碎的旋律,那调子……赫然是许砚童年时,父亲常常哼唱的那首摇篮曲。
“别……别过来……”那流浪汉似乎察觉到有人,头埋得更低,声音恐惧而嘶哑,“我……我忍不住唱了几句,别打我……”
许砚如遭雷击,浑身血液仿佛瞬间冻结!
这个声音!
纵然被苦难和生活磨砺得粗糙不堪,但那声音的底层音色……
“爸……?”
许砚的声音干涩得如同砂纸摩擦,带着连自己都无法相信的颤抖。
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