儿，长在哪儿，死在哪儿。一辈子就在那一片土地上，日出而作，日落而息。
外面的世界是什么样，他们不知道，也不想知道。因为他们出不去。出去了，就是犯法。
犯法了，就要受罚。受罚了，可能就回不来了。
秦城想起那些在地里劳作的农民，想起他们那黝黑的脸庞，那粗糙的双手，那佝偻的背影。
他们辛辛苦苦干一年，能挣几个钱？能吃几顿饱饭？可他们不敢离开，不能离开。离开了，就是犯法。
犯法了，就要被抓。被抓了，家里的地就没人种了，一家老小就等着饿死。
这就是命。
有的人天生就是人上人，有的人天生就是泥腿子。
有的人生下来就有文牒，有的人生下来就是浮浪人。改变不了，也反抗不了。
秦城摇摇头，不再想了。
他帮不了他们，也没法帮他们。他能做的，就是让自己活得好一点，让自己在意的人活得好一点。
他把文牒翻来覆去看了好几遍，每一个字都看了好几遍。然后小心翼翼地收起来，贴身放好。
这东西，比金子还贵重。
金子丢了还能再挣，这东西丢了，麻烦就大了。补办一个文牒，比重新考个武秀才还难。
他把任命书也收好，同样贴身放着。
两样东西，贴身放着，贴着心口。他能感觉到它们的存在，沉甸甸的，让他心里踏实。
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