被里发抖的少年，看着他满脸的泪痕和紧握的拳头，看着他即使在最绝望的祈求中，依然不肯松口，不肯交出身体的固执。
许久，剪影开始变淡，像滴入清水的墨，丝丝缕缕地散去。
那股阴冷的气息也随之消退。
叶文感到压在身上的重量一轻，几乎虚脱。他不敢放松，依旧紧绷着身体，直到确定那声音真的消失了，那被窥视的感觉真的不见了，才缓缓吐出一口一直憋着的气。
浑身冷汗，里衣都湿透了，贴在背上，冰凉。
膝盖的疼痛再次清晰地传来，但他没理会。他慢慢松开紧握的拳头，掌心的伤口又裂开了，血黏在指缝里。他就那么躺着，睁着眼睛，看着头顶的房梁，听着自己渐渐平复的心跳，和窗外呜咽的风声。
累。
从骨头缝里透出来的累。
但他知道，今晚，他又撑过去了一次。
隔着一道破旧的木板门，门外的阴影里，叶冲背靠着冰冷的土墙，一动不动。
他听着里面儿子压抑的抽泣，听着那断断续续、含混不清的呓语，听着最后那声低微到几乎听不见的祈求。
每一句，都像锤子砸在心口。
旱烟杆握在手里，烟锅冰凉，他很久没抽了。逃亡路上，不敢有明火，也不敢留下味道。
月光从破庙的屋顶漏洞漏下来，照在他半张脸上。那张脸比离家时更憔悴了，皱纹深得像刀刻，鬓角的白发在月光下格外刺眼。才四十出头的人，看着像五十好几。
他低下头，看着自己粗糙皲裂的手。这双手种了一辈子地，扶了一辈子犁，磨出一层厚厚的老茧。可这双手，握不住儿子的前程，挡不住飞来的横祸，连个安稳的家都给不了。
不甘心。
这三个字在他胸腔里翻腾，烧得他喉咙发干。
凭什么？
凭什么他们老实本分一辈子，却要落得如此下场？凭什么他儿子受了三年委屈，回来还要被逼上绝路？凭什么那些仙门弟子就能仗着修为，欺压凡人，无法无天？
就因为他们弱？
就因为他们只是凡人？
叶冲咬紧了牙关，下颌线绷得死紧。他想起白天儿子握刀的样子，想起那双眼睛里一闪而过的、让人心悸的黑色。那不是他熟悉的文儿。可那样的文儿，却一刀斩杀了那个恶徒。
力量。
儿子在渴望力量，甚至在被迫接受某种危险的力量。
而他
…。。