婉清忽然问。
苏晚晴没答。
“从你转学来第一天，我就觉得你认识我。”林婉清站起来，转过身，“你在食堂看见我打翻餐盘，第一时间冲过来扶。你明明不认识我，却比我更快反应。后来你借我笔记，每次都多抄一份重点，连我容易错的题型都标出来。这不是巧合。”
苏晚晴低头看自己的手。指甲修剪整齐，指节处有一点薄茧，是晨跑时握矿泉水瓶磨的。
“我不是躲你。”她终于开口，“我是怕认错人。”
“怕什么？”
“怕我以为看到了光，其实只是反光。”她说，“怕我等了十年的东西，最后证明根本不存在。”
林婉清没再问。她走到窗边，推开玻璃。风立刻灌进来，卷起几片花瓣，在空中打了两个旋，落在她肩头。
“我不需要你道歉。”她说，“也不需要你让位置。我要的从来不是这些。”
她从口袋里掏出那枚青玉佩，放在桌上。野蔷薇雕得精细，背面还是空白。
“我只想知道，有没有人真的想过我的名字。”她说，“有没有人，在我还没被抱走之前，对着刚出生的我说过一句：欢迎来到这个世界。”
她说完，拿起素描本，翻到最后一页。那里贴着一张小纸条，是从祠堂带回来的复印件。她用铅笔轻轻描了一遍上面的字：
**寅时末者，左耳有痣，手纹藏双线，足心有螺旋纹。若他日相认，以此为凭。**
笔尖顿了顿，她在下面补了一行：
**我来了。我见过凭证。我活着。**
苏晚晴走进教室。脚步很轻，踩在木地板上几乎没有声音。她走到自己常坐的位置，拉开抽屉。里面有一支用完的钢笔，一个空眼药水瓶，还有一张折叠的纸。
她拿出来，展开。
是张合影。拍摄时间显示为2003年1月17日清晨。地点是江南老宅后院。照片里，一位老太太抱着襁褓中的婴儿站在樱花树下，身后站着年轻护士张秀兰。婴儿脸上盖着浅粉色小毯，只露出一只耳朵——耳垂上有颗红痣。
照片右下角写着一行小字：**今日晴，花落如雨，吾孙女降生，取名晚晴。**
苏晚晴盯着那行字，看了很久。
然后她把照片翻过来，在背面写下：
**如果你是另一个我，那我也曾是你的一部分。**
她把纸重新折好，放回抽屉。关上抽屉时，发出“咔”的
…。。