打过架？”他问。
“打过。”
”输了？”
“赢了。”
黑人青年点了点头，没有追问细节。
“八十美金一个月，”他说，“不限次数，周一到周六下午两点到晚上八点。周日闭馆。”
他顿了顿，补充道：
“不包括私教，私教另算。不包括比赛报名费，比赛另算。不包括营养补剂，那些你自己去买。”
李雷从口袋里数出八十美金。
四张二十。
黑人青年接过钱，随手塞进牛仔裤后兜，朝里屋扬了扬下巴：
“更衣室在那边，自己找柜子。训练服有备用的，洗干净了，尺码不全，自己翻。”
李雷走向里屋。
更衣室很小，只有三组生锈的储物柜，其中两组门把手都掉了。墙角堆着一筐叠得歪歪扭扭的训练短袖和短裤，深灰色，洗得发白，边缘有些起球。
他翻出一套勉强合身的，换上。
然后又走回前台。
“手套在哪儿？”他问。
黑人青年从柜台底下拖出一个大纸箱，往地上一放。
“公用，不收钱。”他说，“但建议你自己买一副。”
他随手从箱子里拎出一副黑色拳套，递给李雷：
“不信你闻闻。”
李雷接过来。
他低头凑近拳套内侧——
一股浓烈的、发酵过的、混合着陈年汗渍和霉菌气息的酸臭味直冲天灵盖。
那味道像把一双穿了三个月的篮球袜塞进密封罐，在太阳底下暴晒两周，然后和发酸的抹布一起搅打成泥。
李雷面无表情地放下拳套。
“买一副多少钱？”
黑人青年露出一个“我就知道”的表情，转身从柜台下层拿出一只纸盒。
“入门款，二十美金。耐磨PU皮，加厚腕部支撑，不是顶级货，但够你用到八十节课后。”
李雷付了二十美金。
他戴上新手套，五指张开又握紧，适应那种皮革包裹的紧实感。
确实不一样。
没有异味，衬里干爽，腕部的魔术贴能把关节牢牢固定住。
“你还没自我介绍。”李雷说。
黑人青年把棒球帽摘下，露出满头细密的脏辫。
“托尼，”他说，“安东尼奥·戴维斯，这儿的老乔是我舅。我打轻量
…。。