拙’。”
守拙。
林朔在心里默念这两个字。拙，钝，不锋利。可就是这把钝刀，守住了父亲的命。
“去睡吧。”父亲拍拍他后背，“明天还要早起。”
林朔回到屋里，躺下。掌心还残留着握刀的感觉，那股沉甸甸的分量，仿佛已经长进肉里。
窗外，北境的风又刮起来了。
呜咽着，一阵紧过一阵。
远处城墙方向，隐约传来号角声——不是警报，是换防的信号。一声，两声，三声，在夜风里飘得很远。
林朔闭上眼。
这一次，他梦见的不再是铁砧和火光。
是狼群绿莹莹的眼睛，是刀卡在骨头里的触感，是血把掌心糊住的黏热。
还有父亲那句话，在梦里反复回响：
“刀在手里活了，你才算摸到门边。”
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同一片月光下。
城墙之外三十里，碎雪原边缘。
一片低矮的土坡后面，密密麻麻的影子匍匐着。它们几乎与冻土融为一体，只有偶尔抬起的眼睛里，绿火幽幽闪烁。
最前方的影子格外高大，肩背隆起，覆盖着粗硬的黑色刚毛。它蹲在一块岩石上，前爪扣进石缝，鼻翼翕动，嗅着风里传来的味道。
人味。铁味。烟火味。
还有……恐惧的味道。
它咧开嘴，露出交错的獠牙，喉咙里滚出低沉的呜噜声。
身后，更多的绿火亮起来，成片，成海，在黑暗里无声燃烧。
坡下的冻原上，一道浅浅的拖痕延伸向远方——那是白日里人族斥候留下的，血迹已经冻成黑色的冰。
高大影子抬起前爪，舔了舔爪缝里残留的血痂。然后它仰起头，对着那弯瘦月亮，从胸腔深处挤压出一声压抑的嗥叫。
短促，嘶哑，像钝刀刮过骨头。
四面八方，绿火应和般明灭。
夜还很长。
而光阴长河的某个岔口，涟漪已经荡开，正缓慢而坚定地，涌向那座亮着零星灯火的小城。
像潮水。
像刀锋。
无声，却不可阻挡。