刀贴在沈烬脊骨上，从颈到尾骨慢慢刮。刮得他皮肤起了一层细疙瘩，却不敢抖。
“门槛过了。”罗阎淡淡道。
他说“过了”，像说一袋砂过称。
他抬手。
灰袍人上台，递来一张薄薄的纸。纸边缘浸着暗红，像血干过。
“火契。”灰袍人说，“按指。”
沈烬低头看那张纸。
纸上没有字，只有一条条极细的线，线交织成一个炉口的形。炉口里嵌着一点星砂，星砂在红灯下微闪，像一只冷眼。
沈烬抬起指尖。
指尖还带着灰粉的涩，带着自己火的余温。
他知道，这一按下去，他从“七七”变成“编号”，也从“人”变成“物”。
可他还是按了下去。
因为他更清楚——不按，今晚出不了这座商场。
指腹落在纸上，暗红的边缘像活了一下，往他指纹里渗。
渗进去的那一瞬，他听见胸口灰线轻轻一响。
像锁扣合上。