无籍可依的浮萍。
昂旺·多杰的牙根紧紧咬合，咬到发酸。他几乎要将那句“你凭什么”顶撞出去。但他知道，顶撞出去，换来的只会是更快落下的木杖。
旁边有人发出窃笑，笑声很轻，却像细针扎进耳膜。昂旺·多杰心头一股无名火起，但这怒火被高原稀薄的氧气压抑着，烧不旺，只烧出一阵更剧烈的胸口闷痛。他几乎要脱口反问：那昨夜，又是谁将此物塞给我的？最终，他还是将话硬生生咽了回去——吞咽时喉结剧烈滚动，滚出一股酸涩。
差役的木杖重重敲在他脚边：“没木牌，站到红绳那边去。你若不服，自去雪巴列空‘自证’。自证得过，你再回来。”浓郁的墨香与陈年霉味混合成一口冷气，吸入肺中，令人发紧。
“自证”两个字在寒风里显得很轻，却比任何绳结都更坚硬。昂旺·多杰看见红绳那边的人，像牲口一样被一串串牵走，脚拖在雪地里，犁出一条条湿黑泥泞的印子。那印子仿佛在无声宣告：先定罪，后补证。你一旦走过去，罪名便已加身；你若想摘掉，就得拿“证据”去换——而证据，从来就不在你手中。
就在他迟疑的刹那，有人从人群最不起眼的角落里挤了出来。此人衣衫褴褛如一面破旧旗帜，身上却带着一股残存的藏香气味——并非他自身所有，而是长年累月在寺庙门口徘徊蹭染上的。他眼窝深陷，嘴唇干裂，裂口处渗着暗红的血丝。他靠得极近，近到昂旺·多杰能闻到他口中那股草药般的苦味和回甘。
“别站在风口上。”那人压低声音道，口气像是劝诫，又像命令，“风口站久了，官家的眼睛就容易记住你。一旦被官眼记住，红绳……自会来找你。”
昂旺·多杰微微偏头，声音压得更低：“你是谁？”
那人咧嘴笑了一下，笑声干涩如同咳嗽，咳嗽里带着咸茶味：“我是个能‘作证’的人。也能作‘伪证’。你想要哪一种？”
他将“作伪证”三个字说得极轻，轻得像在念诵某段经文，但念出的内容却比任何经文都更肮脏现实。昂旺·多杰闻到他身上那股混杂着霉味的残余藏香，心里已然明白：这种长期徘徊在权力与信仰门槛边缘的人，学会的往往不是慈悲，而是规矩缝隙里的生存伎俩。
“我不认识你。”昂旺·多杰说。
“你不需要认识我。”那人伸出手，掌心里躺着半块被摩挲得发亮的点名木牌，上面的穿孔位置明显偏了一分，“你认识这个就够了。孔位偏了的，官样制式不认。官样不认的，今天之内必被拖
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