说完，他朝差役示意。差役手中的红绳，再次递向昂旺的手腕。
绳子距离皮肤仅剩一寸时，昂旺已经闻到了绳子上陈年的汗腥与血腥混合的恶心气味。那一寸，如同悬在性命之上的刀锋。昂旺忽然明白了自己刚才的误判——他以为只要把规则条文摆对，就能赢得一线生机；却忘了，在这里，规则是对手书写的，刀，也握在对手手中。
他不再硬顶。将心头那簇火苗强行按熄，换上一副更冷彻的语气，如同将刀锋悄然藏回袖中：“大人若想要小人的命，今晚就能取走。可大人若还想明日安稳坐在这张桌前，继续执掌朱笔，就得让眼下这份供词……‘能用’。”
“能用？”洛桑仁增反问，像是嗅到了一丝不同寻常的气味。
“对，能用。”昂旺的目光死死盯住那条红绳，“供词，是写给您上头的人看的。上头的人不会问一个小小无籍者该不该死，他们只问：您呈上去的东西，合不合规矩，合不合程序。小人无籍，按法典便是‘非人’；用‘非人’的口供来定‘人’的罪，逻辑上先就站不住脚。大人若强行将‘非人’写成‘人’的罪状，日后万一有人翻查旧账，翻到的不会是我这个已死的无名之辈，而是……大人您批阅时留下的破绽。”
话音落下，帐篷里出现了片刻死寂。只有火盆的热浪一下下扑打在脸上，带着烟呛；帐外凛冽的雪气却从缝隙钻入，冷得像刀背贴面。洛桑仁增的眼神终于变了。并非惧怕昂旺，而是对“翻旧账”这三个字本能地忌惮。为官者，怕的从来不是死鬼，而是可能被翻出来的糊涂账本。
他转向洛桑坚赞，声音发沉：“你写了吗？”
洛桑坚赞低下头，笔尖悬在“所属”一栏上空，迟迟无法落下。他的沉默本身就是答案：写不下去。一旦写下，日后的错处，就会先落在他这个执笔人手上。
洛桑仁增的嘴角紧紧抿起。他的自负被这不软不硬的钉子刺了一下，刺痛虽浅，却足以激起他找回面子的念头：“那你想要什么？”
昂旺知道自己搏来了一线喘息之机。他没有直接要“活命”，“活命”太廉价，廉价的要求容易被随手驳回。他提出的是交换：“我要去雪城南门。我要当面呈明：此案关节未清，需要重审。我只要一个时辰。”
“重审？”洛桑仁增冷笑，笑声里带着明显的疲惫与嘲弄，“你以为你是谁？”
昂旺将头低下，姿态恰到好处，既像引颈就戮，又像是给对方一个台阶：“小人是谁，无关紧要。紧要的是，
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