挖出了沟渠，水流只能被迫涌向既定的方向。
他沿着这条被引导的“河”前行。走到雪城南门时，城门口的风更为酷烈，吹得脸颊皮肤发麻。守门的差役（Zimgag）立在门侧，手里拿着一串用于夹放路条的木板夹，木质散发着浓重的潮腥气。夹板上挂着一串用于标示命价等级的草绳结，一个绳结代表一种价码，粗糙得像用来捆绑牲口。
昂旺的喉头发紧。这些草绳结本是用来将人“分等计价”的工具，此刻却像一只只从制度中伸出的手，冰冷地提醒他：你从“无籍”变成“有价”，不过是从“可随意丢弃”变成了“可被精确追索”。
他想向城内后退一步，身后涌动的人潮却像无形的手，将他向前推挤。城门外，雪地一片刺眼的空旷；城门内，人声鼎沸，嘈杂得仿佛能将任何利刃隐藏。
他试图改变方向，脚尖刚偏转，侧面一名穿着僧袍却气质悍厉的“多加”（一种身份复杂的武装人员）便挡住了去路，对方袖口露出一截绳头，绳头上沾着冻硬的红泥印迹。多加不说话，只抬了抬下巴，明确示意：门外。
他们的玩法此刻清晰起来：不在城内、不在圣地门前动手，不留下任何“在神圣之地溅血”的口实；要将他逼出那道象征秩序与庇护的门槛，赶到无人可以替他喊停的荒野。
他强压住胸口翻涌的冲动，抬手向守门差役行礼：“弟子有名牌在身，奉命外出取证。”
守门差役瞥向他袖底隐约的木牌，又扫过他指尖开裂的血痂。那痂在寒风中再次迸裂，渗出极淡的血色。差役的鼻翼微微翕动，像嗅到了印泥与血混合后特有的腥甜。他没有追问“取什么证”，只是公事公办地说：“去吧。回来，须交账。”
交账。这个词轻飘飘的，却将人彻底物化为账册上待核销的条目。
城门仅开一掌宽的缝隙。昂旺·多杰被人潮与寒风一并推出门外。雪地的酷寒瞬间从鞋底窜上，顶得膝盖发木。身后，城门轰然合拢的沉重声响“咚”地一震，仿佛将他关入了另一种更赤裸、更残酷的“规矩”之中。
——
尸林在风中静默。那不是树林，是一片被白雪半掩的旧日骸骨之地。秃鹫巨大的影子在雪地反光上掠过，翅膀拍打空气发出沉闷的声响，如同湿重的布匹甩在石头上。空气里弥漫着腥气、若有若无的腐味、被风干油脂的气息，还混杂着一丝极淡的藏香——那香并非供佛，而是献给死亡。
昂旺·多杰每一步都走得极为小心。积雪之下不知埋着多少枯
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