“我叫苏小满。“她伸出手。“跑外卖的。住在附近。“
路遥犹豫了一下，伸出手来握了一下。手指很长，指尖有茧——弹吉他磨出来的。手很凉，凉得不正常。
“你每天都在这儿唱？“
“嗯。下午四点到晚上九点。“
“收入呢？“
路遥低头看了看琴盒里那几枚硬币。大概两三块钱。
“没什么生意。“
小满算了一下——五个小时，两三块钱。时薪不到六毛钱。
“你平时靠什么生活？“
“……打零工。工地搬砖、饭店洗碗。白天干活，晚上唱歌。“
他说这话的时候声音平平的，没有自怜，像是在描述天气。
小满从兜里掏出两个硬币——一块钱的，亮闪闪的。丢进琴盒。
“当当。“脆响。
路遥看着那两枚硬币，笑了。
“谢谢。“
“不客气。明天见。“
她站起来，拍了拍牛仔裤上的灰。
“对了——你那首自己写的歌，叫什么名？“
路遥想了想：“还没取名。“
“取一个吧。“小满说。“好歌得有名字。“
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她转身走向电动车。
身后传来吉他的弦音。轻轻的一个和弦——不是弹奏，是拨弄，像自言自语。
然后是一句极低的声音，淹没在车流里。如果不是风向正好往这边吹，她不会听到。
“这个人类……看得见我。“
苏小满脚步顿了一下。
嘴角上扬。
她没回头。跨上电动车，戴好头盔。
是啊，看得到。尾巴是红色的。唱歌是真好听。
她哼着刚才那首没有名字的歌的旋律，汇入了晚高峰的车流。
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地铁口。
人流散了。台阶上只剩一个坐着的身影和一把旧吉他。
路遥坐了很久没动。
他慢慢抬起头，看着天空。
十一月的夜空没有星星。灯光太亮了。但他知道星星在上面——在光污染的后面，在云层的上面。他能听到它们。不是声音，是某种极微弱的频率。像心跳。
他闭上眼。
风吹过来。冷的。吹动了他的刘海——那一撮红色的、像火苗一样的刘海。
在没人看
…。。