轻扬，手里那柄锈刀依旧别在腰侧，未曾出鞘。他站定，不笑也不语，只是看着冯林。
“敌人围上来，你是硬拼，还是让他们自己绊倒？”杰克开口，声音低哑，像砂纸磨过木板。
冯林皱眉：“什么意思？”
杰克没答。他拔出弯刀，朗姆酒从袖中滑出，瓶口一倾，琥珀色液体浇在刀刃上。酒滴落地，金光一闪，地面浮现出三道人影——正是清晨那三个地痞的模样，动作僵硬地扑来。
杰克挥刀，弧光掠过。
虚影中的三人瞬间狂笑，膝盖发软，一个接一个栽倒在地，手舞足蹈地挣扎却爬不起来。
“真正的力量，”他说，“不是你挥刀多快，而是让对手倒在他们自己的弱点上。”
冯林盯着那画面，眉头一点点松开。
“你不会打架，也没人教过你怎么活命。”杰克收刀入鞘，拍了拍他的肩，“但你可以让他们自己把自己打趴下。”
风大了些，吹乱了他的马尾。杰克的身影开始变淡，如同被风撕去的纸片。
“走吧，世界比这院子大得多。”他张开双臂，“我们要去遥远的天边，赴一场浪漫的约会。”
最后一字落下，身影消散，只剩一点金光浮在空中，缓缓熄灭。
冯林站着没动，直到风把那点光吹散。
他低头看了看手，又望向墙外。远处是城市边缘的灯火，歪斜连成一片，像被打翻的油灯。再过去是荒原，通向码头区，那里有船，有海，有他没见过的人和事。
他抬脚，一步跨过断墙。
鞋底踩上墙根的碎砖，发出清脆的声响。
身后，孤儿院的铁门还在，红漆剥落，门牌歪斜。几个孩子躲在窗后偷看，见他真走了，才小声议论起来。
“他真敢出走？”
“院长说别管他，沾上麻烦就糟了。”
没人追出来，也没人喊他回去。
冯林沿着土路往前走，背包轻得几乎感觉不到重量。风从领口灌进来，凉飕飕的。他手指蹭过胸口，卡片安静躺着，没再震动。
他没回头。
路过一处废弃的岗亭，铁皮屋顶塌了一角。他停下，从包里掏出半截粉笔，在墙上写下几个字：【冯林，莫入。】
字迹潦草，但清楚。
写完他扔掉粉笔，继续走。
前方路分两岔，左边通向货运站，右边是旧码头。他站在岔口，风更大了，吹得外套下摆猎
…。。