马蹄声踩在平整无坑洼的青石板上，发出沉闷而有节奏的“哒哒”声。
街道两侧，百姓们的欢呼声和议论声依然不绝于耳，像是一股股热浪，在这北境寒冷的冬日里翻涌。
有个卖炒栗子的大婶甚至胆大包天地朝队伍这边探过半个身子，扬手递出一包热腾腾的糖炒栗子，扯着洪亮的嗓门嚷了一句：“京城来的官爷，尝尝咱雁门关的手艺！刚出锅的，不收钱！”
话音刚落，就被旁边的老伴一把拽了回去，嘴里还埋怨着：“你这老婆子瞎凑什么热闹，别冲撞了贵人！”
那大婶却不以为然地拍了拍手上的灰，嘟囔道：“怕啥？这是咱们北境的地界，来者是客，咱不能失了礼数！”
这句随口的嘟囔，顺着寒风丝毫不落地飘进了陈玄的耳朵里。
陈玄骑在那匹高头大马上，枯瘦的后背依然挺得笔直，宛如一杆宁折不弯的标枪。只是握着缰绳的手，指节因为过度用力，已经捏得惨白一片。
他的目光缓缓扫过那些真诚的、洋溢着希望的笑脸。那些笑脸上，没有一丝一毫面对皇权官威时硬挤出来的谄媚与战栗，全是发自肺腑的、活生生的人气儿。
陈玄一生断案无数，自认心如磐石，铁面无私。
但此刻，心里那道名为“律法与皇权”的坚固防线，已经出现了不可弥合的巨大裂痕。
他甚至不愿意去深想那道裂痕——因为他知道，一旦认真审视它，他这三十年来在公堂上死死坚守的信仰，就会变成一个冷冰冰的、不近人情的笑话。
队伍最前方，一袭黑衣的韩月轻轻一勒缰绳。
战马打了个响鼻，稳稳地停在了一处宽阔的十字路口。
路口的拐角处，赫然竖着一块半人高的青石碑，上面刻着两行龙飞凤舞的大字。
字迹工整，笔画质朴，刀锋处透着一股子军中之人特有的凌厉煞气，显然不是什么名家手笔，倒像是某个军中文书用战刀随手镌刻的。
上联：北境无乞儿。
下联：雁门不夜城。
陈玄的目光，在那两行字上死死停留了一瞬。瞳孔骤然收缩！
他想起来了。一路从京城走到这里，沿途的州府城镇，哪个不是衣衫褴褛的流民蜷缩在墙角？哪个不是面黄肌瘦的乞丐成群结队地在城门口晃荡？越往北走，越是荒凉，越是凄惶。
但从踏进雁门关的那一刻起——他没有看到一个乞丐。
不是一个都没碰到，是真正
…。。