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风忽然小了些。
白幡缓缓垂下，又慢慢扬起。
像在呼吸。
像在等着什么。
远处山道上，传来一阵脚步声。
不是一个人。
是好几个人。
脚步轻，但很稳，一步一步，朝着山门走来。
孙孝义没回头。
他知道，会有人来的。
只要这面旗还在。
只要这口气没断。
就会有人，一步一步，走上山来。
空地上，一百多人依旧肃立。
他们看着旗，也看着孙孝义的背影。
没人说话。
但他们全都站直了。
孙孝义站在高岩之下，手持白幡，面向南方。
旗杆插在身侧，风吹幡动，墨字如刀。
他没动。
他的影子落在地上，与那条剑痕重合。
像一道刻进地里的誓。