风从谷口灌进来，吹得焦土上的灰打着旋儿滚过断墙。孙孝义站在高坡上没动，右臂的布条早不知掉哪去了，血顺着指尖一滴一滴往下落，砸在脚边的碎石上，洇出一个个暗红的小点。他低头看了眼手，握了握拳，指节还响，筋没断。
吴守朴已经把人带好了。
八个轻甲弟子蹲在坡下，钩索缠在腰上，靴底裹着湿麻布，刀都收在鞘里，连个铁器声都没出。他们靠得近，彼此能听见喘气，但没人说话。吴守朴最后一个检查钩爪，三根钢齿都磨得锃亮，往木梁上一扣，死死咬住，拔都拔不起来。
“楼高三层，窗多门少。”吴守朴压着嗓子，眼睛扫过敌营深处那座孤零零的箭楼，“一楼可能有埋伏，二楼是通道，三楼才是重点。咱们上去三个，留两个断后，三个引开注意。记住，别贪快，也别恋战，谁听见哨声就撤，听明白没有？”
八个人齐点头。
林清轩在左翼石台上站起身，剑归鞘，手还搭在柄上。她朝这边看了一眼，孙孝义冲她抬了下手，意思是“盯住那边”。她点点头，转身面向敌营左侧，那儿黑乎乎一片，像是塌了半边的马厩，风吹过去，草灰乱飞。
赵守一靠在后方岩壁下，手里捏着铜哨，眼皮半耷拉着，像是睡着了。其实没睡，耳朵竖着，听着前头动静。他雷劲耗尽，经脉烧得跟炭似的，抬根手指都费劲，但哨子在他手里，就是号令。只要他还坐着，中军就不乱。
钱守静盘膝坐在药炉旁，炉身微烫，药汁还在咕嘟冒泡。他闭着眼调息，呼吸慢而深，像是在数炉火跳了几下。再放一轮毒，最多三轮，他知道分寸。毒烟一起，敌人就得缩回暗道，不敢露头。
周守拙仍坐在焦岩上，双手结印，掌心朝天，五枚铜铃收在怀里。咒网还在天上悬着，金红色的线隐约可见，像一张倒扣的蛛网，罩住了整片战场。他不敢动，一动网就松，空中防线就得崩。额角汗往下淌，顺着鬓角滑到脖子，他连擦都顾不上。
孙孝义抬头看了眼天。
网还在，稳得很。
“动手。”他说。
声音不大，可底下八个人全听见了。
吴守朴立刻挥手，前组三人低身贴地，湿布裹足，悄无声息地摸向箭楼东侧。他们走的是尸堆边缘，踩着焦骨和碎甲，一步一顿，动作慢得像猫蹭墙根。中组两人藏在断墙后，手里攥着响镖——那是用空竹筒塞了铁珠做的，一甩就哗啦响，专门用来骗耳目。
箭楼静静立着，窗户黑洞洞的，
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