雾停在药炉前三尺，像被什么东西拦住的水。
孙孝义没动，站了半炷香的时间。右臂包扎的地方已经发硬，血不再往下滴，但伤口深处还在烧，一跳一跳地疼。他低头看了眼刀尖，沾了点灰，不亮了。他用拇指蹭了下刃口，划出一道白痕，还算快。
他往前迈了一步。
左脚落地时，鞋底碾碎了一块焦炭，发出“咔”的一声。这声音不大，但在死寂的战场上，像是敲了一下铜锣。
林清轩耳朵一动，剑尖微微抬了三分。
赵守一掌心的雷光闪了闪，没灭，也没亮起来，就那么吊着，像快断的线。
没人说话。
孙孝义又迈一步，这次是右脚。刀拄地，借力撑稳。他没回头，只把左手抬起，掌心朝后，五指张开——停。
六个人都站着，像六根插在焦土里的桩子。
他盯着那片黑雾，看了很久。雾不动，也不散，就那么贴着地皮趴着，像一层油。他知道这不是撤退，也不是溃败。这是收手，是缩回去等一个东西出来。
但他不能等。
他手指一收，握成拳，再向前一挥。
人动了。
林清轩从左侧绕出，脚步轻，踩的是残砖和石板的缝隙，避开松软的浮土。她左手按在剑柄上，右手虚张，随时准备拔剑。走过一处塌墙时，她停下，从腰间摸出一张符纸，往墙上一拍。符燃起一点蓝火，照出墙角一道暗红的线，像是干涸的血迹。她皱眉，没碰，绕过去继续走。
赵守一走在中路，双手结印未解，***光压得极低，几乎看不见，只在他皮肤底下隐隐流转，像血管里跑着电。他每走五步就停一下，低头看脚前的地。地上有裂纹，有些是热胀冷缩炸开的，有些不是。他蹲下，指尖抹过一道裂缝，沾了点黑泥，凑到鼻下一嗅——腥的，带铁味。他没吭声，起身继续走。
钱守静落在后面半步，怀里抱着药炉，炉身还温，但火早灭了。他边走边从袖袋里抓出一把丹粉，颜色灰白，撒在地上。粉落下去，碰到某些地方会微微冒烟，像是被什么吸走了。他记下那些位置，脚步稍稍偏移。走到一处断碑前，他忽然停下，从炉底抠出一小撮余烬，混着丹粉又撒一次。这次，粉刚落地就结成细颗粒，滚向同一个方向。他眯眼看了会儿，低声说：“往东偏七度。”
周守拙走在最外侧，腰间的铜铃没响。他手里捏着金红线的一端，线头垂地，像条死蛇。他每走几步就轻轻抖一下手，线便颤一颤，
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