雾停在药炉前一尺，像被无形的墙挡住。孙孝义站在原地，右手垂着，指尖还沾着刚才滴落的血。那血已经干了，在炉沿上结成一小块暗红的痂。他没看它，只盯着那片黑雾。
林清轩站得比之前更近了些，剑尖离地三寸，手搭在剑柄上，指节发白。赵守一坐在碎石堆上，***光压得极低，几乎看不见，但炉底那缕白气还在，勉强撑住一角清净。钱守静靠在炉边，手按在黄符上，符纸边缘微微卷起，火没灭，也没旺。周守拙跪在焦石上，断了的金红线缠在手腕，香灰撒过的地方有一点点温热。吴守朴在高处，铜镜贴在眼前，镜面泛青，照不出东西，但他没放下。
谁都没动。
可气氛变了。
刚才还是死守，现在像是等着出刀。
孙孝义低头，从袖袋里摸出一块朱砂，又撕下道袍内衬的一角布，蘸了点口水搓成浆。他蹲下身，在地上画了个圈，标出血池位置，再画几条线，是通道。几个点，是残垒、断墙、箭楼。他点了点最靠近血池的那个点，又指了指自己，再一个个指过去：林清轩、赵守一、钱守静、周守拙、吴守朴。最后五指收拢，握成拳。
意思是：就位。
人不动，但位置微调。
林清轩往左挪了三步，卡进墙缝里，剑横膝上，眼睛盯着前方。赵守一站起身，换了站姿，双掌不再贴地，而是叠在腹前，雷光在他皮下流转，越来越沉。钱守静把最后一张黄符按在炉口，手不离符。周守拙闭了眼，再睁时，瞳孔有点散，但他把铜铃重新挂回腰间，双手结印，嘴里默念净心诀。吴守朴没动，铜镜仍举着，手指一下下敲在镜框上，像是数心跳。
孙孝义站直，把刀换回右手。右臂包扎的地方已经发硬，伤口深处还在烧，一跳一跳地疼。他没管，只是把刀攥紧了些。
“他们不怕我们打进去？”吴守朴忽然说。
没人答。
因为答案太明显——他们不怕。
前线丢了，旗倒了，尸体堆成山，他们不在乎。他们在等一个东西出来。只要那东西一出，前面这些，全是饵。
孙孝义没理这话。他盯着那片雾，看了很久。雾不动，也不散，就那么贴着地皮趴着，像一层油。他知道这不是撤退，也不是溃败。这是收手，是缩回去等一个东西出来。
但他不能等。
他手指一收，握成拳，再向前一挥。
人动了。
林清轩从左侧绕出，脚步轻，踩的是残
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