火把的光在岩壁上跳，影子跟着晃。孙孝义站在崩塌口外那块高起的石头上，没动，也没说话。他刚从窄道尽头回来，脚底还沾着湿泥和碎石渣，左臂的布条渗了点血，干了又湿，黏在皮肉上，一蹭就疼。他没去管。
底下的人散在几处，没人聚堆。赵守一靠在一块斜倒的断碑后头，正低头咬牙拆自己右臂上的绷带，露出半截青紫的皮肉，血痂裂开，新血顺着小臂往下淌。他拿嘴撕下一段布条，重新缠，手有点抖，缠得歪七扭八。
吴守朴蹲在稍远些的岩坪边缘，手里握着剑鞘，剑尖杵地，一下一下戳着地面的浮灰。他眼睛一直盯着窄道方向，眼皮都没眨过一次。他磨剑的时候手也抖，刚才没人看见，可现在这戳地的动作，一下重一下轻，像是压着火。
钱守静坐在离火堆最近的地方，背对着众人，面前摆了个小药炉，炉子还没凉，他伸手探了探温度，又从怀里摸出个小瓷瓶，倒出三粒丹药，分开放在三片宽叶上。他没数，也没看，动作很慢，但每一步都准。放完药，他闭眼坐了会儿，手指搭在腕子上，像是在听自己的脉。
周守拙蹲在火堆边上，手里捏着一枚铜钱，拇指来回搓着边缘。他往常这时候该说两句笑话了，哪怕战前紧张，他也总能挤出一句“要死也是别人先死”来逗个闷子。可现在他不说，连嘴角都没动一下。铜钱在他指间翻了个面，他又收回来，攥进掌心。
林清轩站在火堆另一侧，离孙孝义不远不近，正好能听见他说话，又不至于显得太近。她一只手按在剑柄上，没拔，也没松，指节发白。她站得直，肩没塌，可呼吸比平时沉，胸口起伏明显。她时不时抬头看孙孝义一眼，又很快移开，像是怕被发现。
孙孝义终于动了。他从那块高石上跳下来，落地时左脚歪了一下，身子晃了半拍才稳住。他没停，径直走到人群中间，站定，环视一圈。
“都听着。”他说，声音不大，但够硬，像铁片刮石头，“再打下去，我们不是破敌，是送死。”
没人接话。赵守一停下缠绷带的手，抬头看他。吴守朴的剑尖停在半空。钱守静没回头，但肩膀绷了一下。周守拙张了张嘴，想说什么，又闭上了。林清轩的手在剑柄上滑了一寸，指甲刮过皮革。
孙孝义没管这些，继续说：“刚才那一波，死了七个，伤了十一个。尸首都埋了，就在那边土坡下，用茅草盖着。你们要是不信，可以去看。他们不是战死，是踩进坑里，被钢刺穿了肚子，挂在那儿，毒水喷一脸，活活疼死的。”
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