混着黑水滴进血池，打出一个个小漩涡。孙孝义眼角余光扫见一块拳头大的石块从上方坠落，“咚”地砸进水里，溅起的血点打在他脸上，温的。
他抬手抹了一把。
不是怕脏，是借这个动作调整重心。
鞋底还是滑。皮鞘泡胀了，手指扣上去有点打滑。他拇指蹭掉一点黏液，重新握紧刀柄。这把刀陪他三年，斩过妖狐，劈过尸傀，没断过一次刃。今天也不会。
他缓缓吸了口气。
空气还是甜腥，吸一口喉咙发干，但他习惯了。这地方的一切都在劝人快点死，可他偏不。他七岁那年就在枯井里喝过雪水活命，现在这点恶臭算个屁。
他动了动脚趾，在鞋里蹭掉一层滑腻的血膜。鞋底踩着的不是平地，是层层叠叠的尸骨，软一块硬一块，稍一用力就听见轻微的“咔吧”声。他不知道那是谁的肋骨，也不想知道。他知道的只是：这里每具尸体，都可能是被姚德邦亲手推进来的。
想到这个名字，他牙关咬了一下。
不是冲动，是确认自己还清醒。恨比恐惧更提神。恐惧让人想逃，恨却让人想往前走，哪怕前面是刀山，也得踩出个脚印来。
他终于微微侧头。
眼角刚扫到左侧岩角，就看见一个人影出来了。
不高，但宽。一身粗麻布衣，外罩铁鳞甲，肩头披着一张褪色的虎皮，腰间挂满铜铃和兽骨串。最显眼的是那张脸——虬髯如戟，一根根挓挲着，像是常年不用梳子，任它自己长出来的。脸上横着三道疤，一道从左眉划到右耳，另一道斜穿鼻梁，第三道在下巴上，把胡子分成两半，说话时会跟着抖。
他手里拎着一把锤。
不是普通铁锤，也不是战场上那种狼牙棒。这东西通体黑铁铸成，锤头比人头还大，上面嵌着七颗尖钉，钉子是用人牙磨的，泛着黄光。锤柄缠着干枯的蛇皮，末端有个铁环，走一步晃一下，发出低沉的“哐啷”声。
程度数。
他站定在血池边缘，距离孙孝义不到十步。双脚分开，稳稳踩在地上，鞋底压碎了两块青石板，裂缝像蜘蛛网一样蔓延开来。他没看孙孝义，而是先转头看了姚德邦一眼。
那一眼很短。
但孙孝义看到了。
那不是下属看上司的眼神，也不是手下看军师的恭敬。那是——兄弟之间才会有的那种眼神。带着点责怪，又带点无奈，像是在说：“你又搞这些弯弯绕？直接杀了不就完了。”
姚
…。。