簌”声，那是锈屑从门沿剥落，掉在石台上，像下了一阵灰雨。门缝越裂越大，里面涌出一股风，阴得刺骨，带着一股子陈年纸灰混着铁锈的味道。三人衣袂被吹得翻飞，湿衣服贴在身上，冷得人打颤。
门开了。
里面不是黑。
是烛光。
青白色的光，一盏接一盏，沿着廊道两侧燃起，像是有人提前点好了火，就等着他们进来。光线不亮，照在脸上，皮肤泛出尸斑似的颜色。地面是黑石铺的，缝隙里长着暗绿苔藓，踩上去滑腻。廊道不算宽，仅容三人并行，两旁墙壁上全是壁画，画的是人，是庙，是山河，是祭典，可每一幅都透着不对劲——人物的眼睛太大，嘴角太歪，动作僵硬得像木偶，连飘着的旗子都是直挺挺的，没有风。
孙孝义跨过门槛。
脚落下的瞬间，身后那扇巨门“轰”地合上。
没有回头路了。
林清轩紧跟着进来，剑尖垂地，随时准备挑起。她扫了一眼左右壁画，眉头皱紧：“这火……没人点，怎么就着了？”
“不是人点的。”孟瑶橙跟上来，双手仍结着印，“是它自己烧起来的。我刚才看见，第一盏灯是从画里冒出来的，火苗顺着墙往上爬，一点一点亮起来。”
孙孝义没说话。他往前走了几步，停下，抬头看左边墙上的一幅画。
画的是村庄。黄昏，炊烟袅袅，孩子在田埂上跑。画面很静，初看像是一幅寻常农耕图。可他多盯了几秒，发现那孩子的头，正在慢慢转。不是整个身子，只是头，一点点偏过来，最后正对着他，眼睛漆黑，没有瞳仁。
他立刻移开视线。
右边墙上另一幅画，画的是庙会。人群围着一座小庙磕头，香火缭绕。可那些香炉里烧的不是香，是头发。地上堆着剪下来的辫子，黑压压一片。庙门口站着个道士，背对观者，穿黑道袍，身形矮小。孙孝义心口一紧——那背影，像他。
他咬了下后槽牙，低声道：“别看画中人。”
林清轩侧头：“你说什么？”
“我说，别盯着画看太久。”他声音压着，“它们在动，不是画，是活的。”
“活的？”林清轩不信，“画还能活？”
话音未落，她眼角一跳。
右边那幅庙会图里，道士的肩膀，动了一下。
不是错觉。是肩膀先抖，接着脖子一点点往后拧，像是要回头。
林清轩“唰”地拔剑全出，剑锋横在
…。。