说。
写那些他们以为女性写不出来的小说。
写那些埋着逻辑、藏着理性、带着锋芒的小说。
写那些——等他们发现真相的那一天，会让他们面红耳赤、哑口无言的小说。
——
那天晚上吃饭的时候，班纳特太太照例唠叨着她的那套话。
“今天卢卡斯太太来过了，说她家威廉马上就要从伦敦回来了，听说混得不错，一年有好几百镑的收入呢——你们几个，到时候可要好好表现……”
简低着头，脸微微红了。
伊丽莎白望着窗外，好像根本没在听。
基蒂和莉迪亚在桌子底下你踢我一下、我踢你一下，被班纳特太太骂了一顿。
玛丽安安静静地吃着盘子里的食物，什么也没说。
班纳特先生看了她一眼。
她脸上有一种他从未见过的神情——不是发呆，不是低落，不是那种“被困住的小动物”的眼神。而是一种……他说不上来。
像是做了什么决定的人，才会有的神情。
吃完饭，玛丽站起来，把自己的盘子递给仆人。
“父亲。”她说。
班纳特先生抬起头。
“怎么了？”
“没什么。”玛丽说，“晚安。”
她转身上楼去了。
班纳特先生望着她的背影，愣了一会儿。
然后他低下头，继续喝他的汤。
不管她在想什么，至少她不再坐在书房地板上发呆了。至少她开始吃饭了，开始说话了，开始像个正常的孩子了。
这就够了。
他想。
——
他不知道的是，那天夜里，玛丽点亮了一根蜡烛，坐在自己的小桌前，铺开一张纸。
纸是她从书房里悄悄拿的，很薄，很便宜，是父亲用来记杂事的那种。笔也是从书房里拿的，旧的，笔尖有点分叉，写出来的字不够顺滑。
但她不在乎。
她把笔尖在烛火上烤了烤，蘸了蘸墨水，在纸上写下第一个字。
不是故事的开头。
是一行日期。
“一八XX年，秋。”
然后她停下来，望着那行字，想了一会儿。
她要写什么？
她不知道。
但她知道，从现在开始，她要写。
写一点，是一点。攒
…。。