随便写的，是那份参与者名单上交易最密集的四个时间点。
第三份是一张照片。黑白照片，边缘已经发黄卷曲，背面用钢笔写着一行小字——“1985年夏，华侨总医院竣工日”。照片上两个人，并肩站在刚建成的华侨总医院门口。左边那个人穿着白大褂，年轻，戴着金丝眼镜，笑得很灿烂——那是老院长周济川，四十年前他还有一头黑发，眼镜也不像后来那样压出一道深沟。右边那个人穿着旧式工装，肩上扛着一把铁锹，脸上沾着泥，嘴角带一点笑意，下颌微扬，看起来像刚从某个地底深处钻出来——那是阿耀的父亲，顾衍之。
背后是刚建成的医院正门，新漆的招牌在阳光下发亮。两个年轻人，一个手里拿着铁锹，一个手里拿着病历本。他们在医院门口笑得很灿烂，像刚做完一件了不起的事。他们确实做了一件了不起的事——把所有人的名字都刻在了石墙上，然后在石墙下面埋了一具空棺，用二十年布了一盘棋，棋盘上的人到今天才开始落子。
阿耀把照片翻过来。背面除了日期，还有一行更小的字，笔迹和信纸上的一样，是老院长写的——“他欠我的，我不要他还。他欠你的，让他自己跟你交代。”这个“你”不是阿耀，是照片上那个还年轻的老院长，写给二十年后的自己。
沈若琪把镜头对准照片。她没有说话，只是把手机凑近了一些，让镜头停留在阿耀父亲的脸上。那个男人看起来大概三十出头，比阿耀现在大不了几岁，脸上沾着泥，但眼睛很亮。那是一种知道自己在做正确事情的亮。
通道里传来一声枪响。左轮的声音，闷而沉，不像自动手枪那样尖锐。枪声在砖墙通道里来回撞击，从石室门口涌进来，震得应急灯的光微微颤了一下。沈若琪猛地回头，手机还举着，摄像头对准门口方向。然后是第二声。这一声比第一声更稳，间隔刚好一秒半，不是慌乱中的连发，是瞄准之后扣的。老周头的影子在石室门口晃了一下，还坐在那把折叠椅上，姿势没变。
“还剩下四颗。”老周头的声音从门外传来，不紧不慢，像在报天气预报。他在跟通道里的人说话，不是跟石室里的人。
阿耀把档案袋卷好塞进外套内侧，拉上拉链。照片单独放进了衬衣口袋，贴着胸口。他走到门口，在折叠椅旁边蹲下身，把应急灯往老周头那边推了推。通道深处隐约有人影晃动，应急灯的光照不到那么远，只能看到几个人形轮廓在黑暗里来回移动，不敢贸然靠近。地上多了一个弹孔，打在通道墙壁的红砖上，碎砖屑散了一地，弹头嵌
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