但她做了。做了，就值。
沈安澜站在石台旁边，那盏用破铁罐做的油灯放在她身边，火苗不大，但很稳。光照在她脸上，把她的脸照得半明半暗，像一幅用炭笔画的素描。她看着那不到两百个人，看着他们的脸，看着他们的眼睛，看着他们手里握着的东西——竹片、木炭、镰刀、柴刀、铁管、竹竿、步枪。这些东西不值钱，在城邦的黑市上，连一碗粥都换不到。但它们是火种。火种不是用来烧的，是用来传的。传下去，火就不灭。火不灭，人就在。人在，赤星就在。
“春天了。”沈安澜的声音不大，但每一个人都听到了。“竹子的根在地下串了一个冬天，该长新笋了。笋不长在地面上，长在地下。你看不到，但它在那里。在地下串着，串到哪里，笋就长到哪里。笋破了土，就是竹子。竹子站住了，就是竹林。竹林不倒，根就不死。根不死，明年还有新笋。年年有，岁岁有。代代有。”
她顿了顿，看着那些脸。
“我们就是笋。破土了，就是竹子。站住了，就是竹林。领主的卫队砍我们，砍了一根，还有一根。砍了一根，又长一根。他们砍不完。因为我们根在地下，串到哪里，就长到哪里。他们砍不到根。根在土里，在黑暗里，在他们看不到的地方。看不到，就砍不到。砍不到，我们就一直在。”
老赵站起来，膝盖咔咔响。他走到石壁前，用手摸了摸那面旗。旗不红，但很热。热得他手心发烫。
“根在，笋就在。笋在，竹子就在。竹子在了，竹林就在。”
他在。笋在。竹子在了。竹林就在。
那天晚上，沈安澜离开岩洞的时候，天快亮了。双月已经沉下去了，太阳还没出来，东边的天际有一道细细的白线，像有人用刀在天边划了一道口子，光从那里漏出来。她站在瀑布后面，听着水声。水不大，但很响，哗哗哗，把岩洞里的声音都盖住了。她站了很久，久到水把她从头到脚淋了个透，久到她的头发贴在脸上，衣服贴在身上，水顺着裤腿往下淌，在地上汇成一小摊。她伸出手，接了一捧水。水很凉，凉得她手指发麻。她低头看着手心里那捧水，水面上映出她的脸。那张脸她不太认识。不是不像她，是她很少看自己。她每天忙着看别人，很少看自己。看自己没用，看自己不如看别人。别人好了，她就好了。她好了，别人就更好了。
她把手里的水泼在地上，水渗进土里，很快就不见了。地表上只留下一小块深色的湿痕，像一滴眼泪。她转身走回岩洞里，灯还亮着。旗还挂着。人还在
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