1892年，美国。
德威特侦探所。
“布克，你感觉如何？”
“每天都像是在地狱。”
“你不能再赌博酗酒了，为你的女儿想想，你每天醉醺醺的样子，照顾不了小孩子。”
布克只是凝望着，凝望空气里飘渺的香烟的蓝雾。桌子对面坐着一个身材高大的华裔，穿着牛仔的服装，身上也发散出一股新鲜的牛粪和烟草味。镇子里的人都认识他，一年前来到镇子上暂居的异乡人，爱管闲事的阔佬。
他的面容躲在牛仔帽宽宽的帽檐下，看起来像一团漆黑的影子，他说话的时候只能看到唇瓣的翕张，而没有更多表情的流露，“酒精洗不掉你手上印第安的鲜血。伤膝河的水依旧清澈，你知道这是为什么吗？”
布克的心理创伤不允许他回忆自己在1890年参与的伤膝河大屠杀，他没有回答，只是皱起眉毛。
“……”阔佬也沉默下去。
苍白的阳光从门上的副窗照进来，投下一块极冷的灰斑，把阔佬的影子扯得狭长而畸形。布克·德威特只是凝视着，从空气的烟雾，到老旧的木地板上的光影，他坠在地狱里，没有言语的力气。
每天都如同在地狱。
常常是不可理喻的心脏的突然抽痛和冰冻一样麻痹。胸膛里满是厚冰。
“你欠下好多的债了，我可以帮你还。”
“……”布克终于把目光投注在阔佬身上。盯住他帽檐下的影子。
“但你要把安娜给我。”
“那是我的女儿。”
“所以你卖不卖？”
“……得加钱。”
阔佬终于露出一个简单的笑容，“多少钱都可以。甚至让你成为美国首富，都不成问题。”
“为什么是我？为什么是安娜？”
“这是一场交易。你们美国人最爱的那句话：Business is business.（生意就是生意。）我对这个愚蠢的盛产极右翼独裁大脑瘫的世界一点儿兴趣都没有，完成交易，我就要走。”
阔佬打了一个响指，大门打开，蜂拥而入的黑西装们提着结实的大皮箱，先到布克面前排好队开箱展示——箱子里装的是厚厚的美钞，印刷纸币的油墨味浓得有些刺鼻，这些装钱的箱子一摞一摞叠在房屋的角落，每叠一层，布克就站起来一点，一直堆到人高，两面墙都堆得足足的，布克已经完全站直了身子。这时候门外又进来十余个踩着高跟鞋的
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