革命军的士兵们坐在飞艇上，哼唱着劳动号子，夜晚潮湿的云气缭绕在枪口，所有人的眼睛闪烁星星一样的光。远方康姆斯托克的宅邸在月下露出一半明亮的轮廓，在更远，更高处的天空，漂浮着先知的战舰，看着也只是铁灰色云层中一个无言的短影。
看着周围的年轻人，年轻的战士们，布克的肠胃有些痉挛。他倒是很想呕吐，可他一整天没能进食，肚子里空荡荡，饥饿的胃肠是干瘪瘪的，恐怕只能呕出一些酸水。布克用右手食指的指肚轻轻摩挲手里的卡宾枪，钢铁和樱桃木枪托传给他不一样的反馈，前者像带静电的丝绒绸缎，后者则让他的指甲盖一阵阵酸麻。
如果之前的二十多天，时间过得比奔马还快，一眨眼就从平原的这头跑去那头，还腾空越过一条宽阔的河流，没什么能阻挡，那么战争就像一片老林子一样把骏马拦下了。厚厚的腐殖质土壤软得能将马蹄深陷，一路上的树藤和起伏的根系也叫奔马跌跌撞撞，遍体鳞伤。
呼哧——
布克听到这匹马在耳畔的响鼻，实际上只是一个叫乔治的年轻黑人军官的喷嚏。周围人连忙说：身体健康！
受尊敬的导师布克凝视着夜空明晦分彻的云海，嗅到铁和火的味道，这种味道和渡鸦一样。他不克自制地想起自己曾经在伤膝河参与的，对印第安土著居民的屠杀，以及他在这次极恶毒、可怖的，灭绝人性的活动力做出的罪行。这些罪孽没有远离过他，必然有人记得他的所作所为，他焚烧手无寸铁的印第安妇孺的行径也必然迎接公正的审判。布克不是个好人，只是因为他有钱，所以在别人口中他就是大善人，就是有能力，有责任心的社会精英。
事实上的布克比纽约人暗地里设想的要糟糕一百倍。
或许现在的布克已经成为一个高尚的人，或许将来的布克会为人类的共同未来做出不可磨灭的巨大贡献，巨大到让一切道德法律都判定他功过相抵。可他的罪行无法逃出人类伦理的界限。伦理不是数学，错的不会变成对的，对的不会变成错的，对和错不会互相转化。
布克会给出自己的赎罪，而评判他行为的公证人不是上帝，也不是法庭，而是伊丽莎白。她是布克生命中遇见的最纯粹，最自由的人，如果这样的一个人不能裁定布克的罪孽，那么他就只能带着地狱一直苟延残喘——让他一遍又一遍，不停地回忆起伤膝河，永远无法挣脱这痛苦。
“长官，我们已经接近目标。”乔治攥着枪，神情庄严地汇报。
在这艘突击艇上，只
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