亡者的低语不断于耳边回响。
它们如同诅咒一般，拥有一种腐蚀性的力量，侵染心灵，将内心最深处的创伤与软肋不断撕裂扩大，让人露出软弱的一面。
特别是在这片空间之中，感染力更是强大。
亡者们缓缓的攀爬到白华身上，撕咬着他的身躯，其眼眶中燃烧的憎恶不但没有减缓，反而更加旺盛。
那神态，那低语，都如同利剑一般，直刺白华内心。
“我不想的——”
是的，他不行。
但数百亿亡者们的声音仿佛浪潮一般将其淹没。
“我只是想保护——”
是的，他想要的是保护他人。
但亡者们的残躯将其掩埋。
“我——”
“————”
发不出声音，是因为愧疚，是愤怒，还是悲伤、亦或者恐惧？
这些已经不再重要，无尽的痛苦刻印其身。
和淬炼出的杀意与戾气一样，成正比的诅咒，数百亿人们对生命的眷念以及对死亡的恐惧，永远缠绕着他，悲鸣声不绝于耳，诅咒会如同他的生命一般直至永恒。
无穷无尽的怨气，逐渐吞噬着心灵。
白华，无法得到救赎，不容许被宽恕。
即便杀意和戾气能在此方世界被洗涤，但那些映入灵魂的执念，只会伴随而至。
直至如今，白华只想反驳一声。
“——杀你们的人，不是我，我不记得了，我不记得你们！”
“······”
沉默。
短暂的沉默过后，便是集百亿亡灵的怨念一同爆发。
“骗人！”
“卑鄙小人！”
“骗子！”
“骗人，就是你，如果不是你挥舞那柄剑，我们怎么会在这里？！”
亡者们叫骂着，愤怒着，怨气轰然的膨胀着。
屠戮，便是白华所行之事，并非一句否定就能轻易抹除的事实。
“用的，不就是那把剑吗？”
一个亡者，缓慢而又艰难的抬起手臂指了过去。
闻言，白华低下头，看着手中不知何时出现的一柄华丽长剑。
长剑洁白无瑕，燃烧着与剑身同色的纯白火焰，美丽，圣洁，其神性令人拜服，却是他心中的恐惧。
那是，杀戮的工具。
诅咒声与谩骂声再一次响
…。。