开罗，英军中东司令部。
蒙哥马利坐在办公室里，面前摊着两份文件——一份是皇家空军基地被袭击的详细报告，一份是丘吉尔刚刚签署的“暂停西西里行动”的命令。
他穿着高领毛衣和军装夹克，右手里端着一杯茶，左手翻看着报告。他的表情很平静，但熟悉他的人都知道，这种平静只是暴风雨前的宁静。他放下茶杯，又看了一遍报告后面的幸存者证词。
“太可怕了，简直就是一群魔鬼。”
蒙哥马利把报告合上，站起身来，走到墙上的地图前。地图上标着西西里岛的位置，上面画满了红蓝箭头——那是他精心策划的进攻方案。箭头从北非指向西西里，从西西里指向意大利，从意大利指向欧洲的心脏。每一个箭头都经过反复推敲，每一个细节都经过反复确认。他花了几个月的时间来准备这次行动，调动了数万兵力、数百艘舰船、上千架飞机。
现在，一切都化为了泡影。
不是因为德军太强，不是因为苏军捣乱，而是因为一支来自东方的军队，在他眼皮子底下，一夜之间摧毁了他四分之一的空军力量。
不，不是四分之一的空军力量——是英国皇家空军在地中海战区的全部空中力量。那些飞机、那些飞行员、那些地勤人员、那些雷达和油库……几个月的积累，一夜之间就没了。
“地中海，终究是拿不回来了。”蒙哥马利看着地图，低声说。
语气中没有愤怒，没有激动，只有一种深深的、无可奈何的疲惫。
他走回办公桌前坐下，又拿起茶杯喝了一口茶。茶已经凉了，但他没有在意。他靠在椅背上，闭上眼睛，脑海里浮现出几十年前的一幕幕画面。
五十年前，他刚参军的时候，大英帝国如日中天。太阳永远不会落山，米字旗飘扬在全世界每一个角落。非洲、亚洲、美洲、大洋洲……到处都是英国的领土。那些黄皮肤的人，那些黑皮肤的人，那些棕色皮肤的人，在英国军队面前，只有俯首称臣的份。他们穿着破烂的衣服，用着原始的武器，“大人”“大人”地叫着，毕恭毕敬，低三下四。
那时候，谁能想到几十年后，一个东方的军队能坐着飞机，从天而降，把英国皇家空军基地杀得片甲不留？
“世事无常。”蒙哥马利自言自语。
他睁开眼睛，拿起桌上的红色电话，拨通了巴顿的号码。
电话接通了，对面传来巴顿粗犷的声音：“蒙哥马利？什么事？是不是又要我去救你
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