拖着同伴往后缩。
几息之后，红绳后面，竟然歪歪扭扭地排起了一条队伍，不整齐，却在成形。
索恩站在原地，皮鞭还握在手里，却忘了挥下去。
他看着那根并不结实的红绳，又看了看逐渐安静下来的人群，喉咙发紧。
“一根绳子……”他低声自语，“比我的鞭子，还管用？”
回答他的不是皮特，而是一个粗哑的笑声。
队伍刚排稳，一个满脸横肉的壮汉就挤了出来。
他的肩膀上还留着旧日工头的皮鞭疤，腰杆挺得笔直，像是习惯了在人群里横着走。
他一把推开前面抱着碗的孤儿，汤水泼在泥地上。
“滚开。”他抬头看向皮特，接着咧开嘴讨好的笑，“大人能不能让我吃第一口，我很有用的。”
索恩的手已经按在剑柄上，但他也知道，治理这种混乱的地方，还是离不到开本地的这些打手。
皮特却没有动怒，只是抬了抬手。
两名骑士上前一左一右架住那名壮汉，把他拖离了队伍。
“你们干什么！”壮汉挣扎着骂骂咧咧。
皮特的声音很低，却清楚地传到每个人耳中：“绑到那边。”
粥棚旁的木台上，有一根原本用来挂旗的柱子。
壮汉被反绑在柱子上，嘴里塞进了布条，只能发出含混的呜咽声。
皮特看都没再看他一眼：“继续发粥。”
第一碗递了出去，是那个被推倒的孤儿。
孩子捧着粗陶碗，手抖得厉害，却还是低下头，大口喝了起来。
热气蒸在他脸上，他却顾不上烫，只顾着往嘴里塞。
肉香在空气里一遍遍散开。
队伍缓慢前移。
被绑在柱子上的壮汉起初还在挣扎，眼神凶狠。
很快那股凶狠被饥饿压了下去。
他看着一个个原本不如他的人捧着碗离开，看着有人吃得打嗝，看着那个孤儿舔着碗底的油渍。
呜咽声变了调，成了压抑不住的哭嚎。
这是生理和意识同时被碾碎的过程。
粥发完了，皮特这才转过身，只是看了索恩一眼。
索恩明白了，长剑出鞘，没有多余的动作。
一道寒光落下，哭声戛然而止。
血溅在柱子上，又很快被湿冷的空气吞没。
粥喝下去之后，人才慢慢缓过
…。。