风火火地走了。
门关上，屋里只剩下煤炉的微响和小海摆弄破布团的窸窣声。
周建刚把那个破布包随手扔在墙角工具袋旁边，发出哐当一声闷响。
他走到煤炉边烤手，目光扫过屋子，最后落在那个刚盖上的旧木箱上，停顿了一秒。
那眼神没什么波澜，却像带着钩子，让林秀云的心又悬了起来。
他什么也没问，只是走到墙边，伸手去拉悬在灯泡下的那根开关灯绳。
啪嗒。
一声轻微的脆响。
灯没亮。
那根用了不知多少年、早就被油污浸得发黑发硬的棉线灯绳，竟被他轻轻一拉，从中间断开了！半截绳子软塌塌地垂了下来，像条死掉的蚯蚓。
昏黄的灯光下，周建刚的手还举在半空，保持着拉绳的姿势。
他看着手里捏着的那半截黑乎乎的断绳头，又看看头顶那盏没亮起来的灯泡。
屋里一下子暗了不少，只有煤炉的火光跳跃着，在他没什么表情的脸上投下明明暗暗的阴影。
空气好像凝固了。小海也停下了呜呜声，怯生生地看着爸爸。
周建刚慢慢地收回手，低头看着手指间那截断掉的灯绳。
他没看林秀云，也没说话。只是用他那沾满油污、指关节粗大的手指，捻着那截断绳，很慢，很慢地捻着。
粗糙的棉线纤维被他的手指搓揉着，发出极其细微的、几不可闻的沙沙声。
那声音，比马兰花的尖嗓门更刺耳，一下下刮在林秀云的神经上。
她站在屋子中央，怀里似乎还残留着那块簇新劳动布的厚实触感，眼前是丈夫捻着断绳的沉默身影。
煤炉的火光不安地跳动着，把墙上的人影拉得忽长忽短，扭曲变形。
角落里那台沉默的旧收音机，此刻像个冰冷的铁疙瘩。
就在这令人窒息的寂静里，那收音机突然又“滋啦”一声，像垂死挣扎的病人，猛地抽了一口气。
接着，那个字正腔圆的男声，又一次顽强地、执拗地穿透了电流的噪音，硬邦邦地撞进这间光线昏暗、气氛凝滞的小屋：
“……实践是检验真理的唯一标准…要打破思想僵化……”
“唯一标准”几个字，像冰锥子，扎破了屋里凝固的空气，也扎在林秀云紧绷的心弦上。
她下意识地捏紧了拳头，指甲深深陷进掌心。
周建刚捻着断绳的手指，终
…。。