停留了两秒，嘴角扯出一丝意味不明的笑。
“你师父许照山，”那人忽然说，“当年也是从送供开始的。”
阿强心头一震，强作镇定地点头：“我……听前辈们讲过。”
“可惜啊。”那人轻叹，“他不该听那三声铃。”
话音落，转身离去，留下阿强僵在原地，背后冷汗浸透衣衫。
他终于明白——自己不是第一个被拉入这链条的“替身”。
夜幕降临，山风渐紧。
晚上八点零七分，红外无人机传回实时画面：废弃庙宇内灯火通明，地面九圈同心圆被红烛勾勒得宛如血环。
数十名孩童被蒙眼带入阵心，身穿统一赤色短袍，颈挂铜片，静默如偶。
他们脚踝皆有陈旧伤痕——是长期束缚的印记。
宋昭站在山脊高处，望远镜压在眼眶，指节因握力过猛而发白。
苏晚站在他身后，手中紧攥着一份从民国档案中复原的《灯语破译表》，纸上赫然写着：“灯头立，则旧魂灭；新火燃，则旧名消。”
“他们在抹除他们的身份。”她声音微颤，“不是贩卖，是……献祭。”
宋昭没有回答。
他只觉颅内隐隐刺痛——那是“真相之眼”在躁动，仿佛有无数画面在脑中冲撞，却始终无法聚焦。
他闭上眼，父亲倒在血泊中的最后一瞥，与此刻庙中摇曳的烛火，在意识深处重叠。
而是一道百年未闭的地狱之门。
山风呼啸，吹不散庙顶残檐上飘荡的红绸。
那铃，已在供案之上。
那火，将燃未燃。
那门，正待开启。