口，那股气脉轻轻跳了跳，像在应和。若是再遇着影魅那样的邪祟，他不能再像从前那样只能躲，得敢站出来，哪怕手里只有根树枝——就像陈先生教他写“勇”字时，那最后一笔总是用力戳进泥里。
“还要……”他顿了顿，想起云鹤子说的“修行”，想起那融入骨血的砚台，“得弄明白，这字里藏着的到底是什么。”
陈先生写了一辈子字，到死没说清；砚台融进了他的身子，总该不是平白无故。他不懂什么灵根、丹田，只知道以后的路，得带着这些问号走。
雨还在下，却好像小了些。他最后望了眼那片模糊的镇子，转身大步往前迈，竹篓里的锡壶偶尔晃一下，发出清脆的响，像在替他数着步数。
他没看见，在他转身的刹那，镇口老槐树下，那道攀着树干的黑雾突然顿了顿，仿佛被什么惊动。而他磕过响头的那片泥地上，三滴混着雨水的血珠正慢慢渗进土里，在看不见的深处，与一缕极淡的金光轻轻碰了一下。
暗处的声音又响了，比刚才更沉，像从地脉深处钻出来的：“……这字，才算起了笔啊。”
雨声里，魏珩的身影渐渐远了，只有那道被踩实的泥路，在雨里静静躺着，一头连着他磕过的响头，一头通向看不见的远方。