这条路吗？”
“走过一次，走到一半听见脚步声就回来了。后来他们换了巡逻时间。”
“现在我们知道新路线了。”
“可你怎么看清那些线？你刚才……眼睛是不是出了问题？”
“没事。”他揉了揉左眼，“只是看久了。”
外面传来远处汽笛声，低沉，规律。应该是巡艇在河道上转。沈墨估摸着距离，至少还有两公里。时间不多了。
他把图纸折好塞进内衣口袋，转身去翻画室储物柜。找到半瓶松节油、一卷胶带、三支未开封的炭笔。炭笔掰断，倒出里面的石墨粉，混进松节油，调成浓稠的黑色液体。
“待会儿我要在地上画标记，你负责检查有没有遗漏。”他说。
“如果他们已经改了布防呢？”
“那就再画新的。”
她点点头，忽然又抓住他的袖子：“沈老师，要是我再……变回去怎么办？”
“那就告诉我，‘我想回家’。”他说，“我会拉着你，一直走到真的家为止。”
她笑了下，很轻，像风拂过旧琴弦。
沈墨趴到地板上，左手执笔，开始沿着推测的路线画箭头。每一笔都慢而稳，石墨液微微反光。画到第三段时，左眼再次发烫，视野边缘泛起波纹。他咬牙继续，直到整条路径闭合。
最后一笔落下，陈小满突然站起来，耳朵猛地一缩。
“他们在打电话。”她说。
沈墨抬头。
画室角落有一部老式拨盘电话，灰扑扑地挂在墙上，半年前应该就断了线。可此刻，听筒正微微震动，发出持续的嗡鸣。
他没动。
铃声一共响了七下，停了。
接着，拨号盘自己缓缓转动起来，数字轮咔嗒咔嗒跳动。
他数着节奏：三、二、四、一、六、五、零。
那是军统紧急联络码的逆序。只有内部叛徒才知道的暗号。
陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”
沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。
“你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”
沈墨没有回答。他知道，真正的逃亡，才刚刚开始。