沈墨没动，左手在地面划出新的波形图。他发现，对方加速后，呼吸频率却没跟上，出现了短暂的错拍。这是强行压制情绪的表现。
他知道了。
命令还没下，李云山还在等一个确认信号——比如，看到画室起火。
他抬头看屋顶。木梁老旧，但没漏雨痕迹。墙角有通风口，被铁网封死。门是单层木板，扛不住炮弹破片，但能防冲击波。
他走到画箱旁，从侧袋摸出一截蜡笔，红色。这是陈小满常用的，她总说红色能带来勇气。他掰断，把芯抠出来，露出里面空心的金属管。
微型发信器。
他没激活它，而是把蜡笔外壳捏碎，撒在画室门口的地面上。红屑散开，像一滩干掉的血。
然后他回到墙边，用刀片在油纸卷边缘划了个小口，抽出一张纸角，迅速扫了一眼。
不是名单全文，是一张交接凭证，盖着军统旧章，编号“X-7”。他认得这个格式，是外围联络人交接时用的暗契。
他烧掉纸角，灰烬吹散。
电话又响。
“你藏得很好。”李云山说，“但你知道最有趣的控制方式是什么吗？”
沈墨等他往下说。
“不是锁住门，是让门开着，但你知道外面全是枪。”
“你试过用钢笔杀人吗？”沈墨反问。
“试过。笔尖戳进太阳穴，比刀还利索。”
“那你应该知道，笔杆敲桌子，吵不死人。”
电话那头笑了，但笑声短促，没到尾音就断了。敲击声恢复，回到最初的三短一长，可节奏比之前快了0.2秒。
沈墨低头看地上的钟面图。第七组，快到了。
他走到画箱旁，手指在箱盖敲了四下。里面回了五下——异常信号。
他立刻掀开盖子。陈小满睁着眼，嘴唇发紫，手指抽搐，耳朵不停摸动。芯片信号在增强，像是被远程激活。
他摸出随身药瓶，倒出一粒抑制剂，塞进她嘴里。她咬牙，他用拇指压住她下颌，强迫咽下。
三分钟后，抽搐停止。
他合上箱子，锁紧，然后从画箱底层抽出最后一支炭笔。这不是普通炭笔，笔身中空，装着一节电池和微型点火装置。他拧开，把导线连到墙角的老旧电线接口上。
这是他早年埋的备用电路，连着屋外一根废弃天线杆。只要通电，会短暂干扰无线电通讯，持续三十秒。
…。。