灌了口：
“这词……真好，比咱们以前的老戏词还让人心里敞亮。”
邱师傅点头，指尖在礁石上轻轻划着“婵娟”二字。
海浪不知疲倦地拍着礁石，像在应和这未尽的余韵。
月亮依旧高悬，清辉淌过每个人的笑脸，把影子拉得很长很长。
像条看不见的线，把这些来自不同地方、有着不同过往的人，牢牢系在了一起。
时念忽然笑了，拿起酒碗往礁石上一磕，声音清亮：
“再来一碗！不醉不归！”
“好！不醉不归！”
众人的欢呼声响彻夜空，惊飞了礁石上栖息的海鸟。
翅膀扑棱的声响里，时念望着身边闹哄哄的人。
所谓故乡，未必是出生的地方。
当一群人用真心捂热了彼此的孤独，哪里都是家。
夜渐深，渔船的灯火次第熄灭，只有海边的礁石上还亮着片暖黄的光。
时念靠在凝霜肩头，听着身边的人说笑着收拾，鼻尖萦绕着米酒香和海腥气。
天上的月，还在静静照着。
三日后，南岸城的晨雾还未散尽，青灰色的城门像头沉默的巨兽，吞吐着往来的行人和车马。
李庚生带着祥福园的伙计们站在石阶下。
他怀里抱着个沉甸甸的木盒，盒角还贴着张红纸，写着“平安”二字。
时念的马车刚驶到路口，李庚生就快步迎了上来。
他的脚步有些急，差点绊到石阶。