。”
“你知道，这种颜色，在时间里，能活多久吗？”
“多久？”
“大概——”老先生想了想，“三年。”
“三年后，新的‘科技感流行色’出来，它们就会被换掉。”
“然后，被当成旧文件，丢进回收站。”
顾言朝有点不服：“可客户要的，就是这种安全。”
“他们要的是——”
“不会出错的颜色。”
“我总不能，在一个‘未来科技城’的发布会上，给他们用敦煌的颜色吧？”
“当然可以。”老先生说，“只是——”
“你要用得对。”
“你现在的问题，不是‘用不用国风色’。”
“而是——”
“你根本不知道，你在用的是什么颜色。”
“你只是在选——”
“别人告诉你‘这很高级’的颜色。”
老先生把画笔递给他：“来。”
“给这座山，上颜色。”
顾言朝接过画笔，有点犹豫：“我已经很多年没画过这种东西了。”
“你在电脑上，不是天天画吗？”老先生说，“只不过，把画笔换成了鼠标。”
“把颜料，换成了十六进制代码。”
“颜色，本质上，没有变。”
顾言朝深吸一口气，蘸了一点青，小心翼翼地往墙上抹。
颜色一接触墙面，就像活了一样，顺着之前的线条铺开，和下面的底色慢慢融合。
“别那么轻。”老先生皱眉，“你在怕什么？”
“怕画坏？”
“这面墙，在梦里，坏了可以重来。”
“现实里，你每一次点击‘确定’，才是真的画在墙上。”
顾言朝咬咬牙，手腕一沉，颜色重重地压了上去。
青，不再是小心翼翼的点缀，而是整片山的骨骼。
“这就对了。”老先生点头，“颜色，要有重量。”
“你现在的方案，颜色都太轻。”
“轻得像一层膜。”
“风一吹，就破了。”
“你知道，为什么敦煌的颜色，看起来这么‘稳’吗？”
顾言朝摇头。
“因为——”老先生说，“它们是‘叠’出来的。”
“不是一层，而是很多层。”
“每一层，
…。。