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他从怀里摸出一张皱巴巴的纸——是昨天顺来的营地布防草图，上面标着粮仓、火药库和几处哨岗位置。他用炭条在边缘添了几笔，把一处废弃马厩改成“临时祭品关押点”，又在旁边画了个歪歪扭扭的符号，看起来像是某个小部族的图腾。
这张图明天会“不小心”掉在伙房门口。
他不信邪教会一点防备都没有，但他可以让他们疑神疑鬼。只要内部生乱，节奏一乱，他的机会就来了。
深夜，他盘坐在帐篷角落，双拳紧握，指甲掐进掌心。
杀念返馈系统沉寂着，没有敌人可杀，也没有精粹可收。
可他的心跳却像战鼓，一下比一下重。
这不是一场仗。
是一场局。
朝堂、江湖、边疆，三方势力拧成一股绳，要把北疆拖进深渊。
而他，是唯一看见绳子的人。
他缓缓松开手，从袖中抽出一把磨短了的匕首，刀刃映着月光，冷得像冰。
他把刀尖抵在左手掌心，轻轻一划。
血珠冒出来，顺着纹路往下淌。
他用刀背蘸血，在地上画了个方向——向南。
然后吹灭灯，躺下。
闭眼前，他听见远处传来鼓声。
三短一长。
又是巡更。
他没动，呼吸平稳，像是睡熟了。
可右手始终按在胸口，护着那块发烫的令牌。
左掌的伤口还在渗血，一滴，落在草垫上，晕开一小片暗红。