…”他难得地有些犹豫，“可不可以让我留一份复印件？或者，我们一起把它完成？”
苏晓星怔住了：“完成？”
“嗯。”顾言站起身，走到钢琴前——宿舍里居然有一架小型的电钢琴，靠在另一面墙边。他打开电源，掀开琴盖。
“这三年来，我偶尔会弹这个旋律。”他在琴凳上坐下，“给它加了一些和声，做了一些变奏。但我始终觉得，它应该由原作者来完成。”
他手指落在琴键上，弹出了那段熟悉的旋律——但和他之前弹过的变奏不同，这次他弹的是最原始的版本，就是乐谱上写的那八个小节。
简单，稚嫩，但依然灵动。
弹完后，他转过身看她：“你想听听我做的改编吗？”
苏晓星用力点头。
顾言重新面对琴键。这一次，他弹的是一首完整的钢琴小品。
以她那八个小节为主题，展开了三个变奏：第一变奏是温柔的慢板，像回忆；第二变奏是轻快的快板，像成长；第三变奏是深情的行板，像……告白。
最后，旋律回归最初的模样，但在最后的和弦上，他做了一点改变——从主和弦变成了属七和弦，留下了一个悬停的、期待回应的结尾。
一曲终了，余音在小小的宿舍里回荡。
苏晓星已经泪流满面。
不是难过，是那种被深深理解、被珍重对待的感动。她的一个随手写下的片段，被他保存了三年，还发展成了一首完整的作品。
“这三年，”她擦掉眼泪，声音有些哽咽，“您一直在……关注我？”
“关注”这个词说得很轻，但顾言听懂了其中的重量。
他站起身，走回她面前，低头看着她湿润的眼睛。
“是的。”他坦然承认，“但不止是关注。是欣赏，是好奇，是……”
他停顿，似乎在寻找合适的词。
“是什么？”苏晓星轻声问。
顾言看着她，那双褐色的眼睛里翻涌着她从未见过的情绪。不再是平静，不再是克制，而是某种更真实的、更鲜活的东西。
“是等待。”他终于说，“等待一个合适的机会，等待你注意到我，等待……像现在这样的时刻。”
窗外的天已经完全黑了。
宿舍里只有台灯温暖的光，和电钢琴指示灯微弱的蓝光。沈逸还没有回来，整个世界仿佛只剩下这个房间，和房间里的两个人。
苏晓星还拿着
…。。