筒上。
铁寒用独手拧开铁筒，取出一张韧性极佳的兽皮纸。展开，目光扫过，停顿了三个呼吸的时间。
然后他抬头，独眼像淬过火的钉子，一个字一个字凿出来：
“侯爷遗命：北境守护者之位，由幼子独孤白继承。”
死寂。
真正的死寂，连火盆里的噼啪声都消失了。
独孤玄猛地抬头，脖颈上的青筋暴起：“这不可能！父亲绝不会——十九岁！他连血都没见过！铁叔，你看仔细了！”
“遗命有侯爷亲笔签名与山纹血印。”铁寒的声音毫无波动，“独孤玄，你要质疑？”
“我——”独孤玄的拳头松了又紧，紧了又松，最终颓然垂下。他转头看向独孤白，那眼神复杂得像一团乱麻——愤怒、不甘、担忧，最后都化成一抹深沉的悲哀。他为这个家流了十几年血，到头来，还不如一个整天泡在书堆里的孩子。
独孤墨深吸一口气：“父亲……可有说明理由？”
“有。”铁寒翻过兽皮纸，“背面只有一句话：‘北境需要的不是最锋利的剑，而是最清醒的头脑。’”
又是一阵死寂。
这句话像一根针，精准地刺破了某些一直存在、却无人敢捅破的东西。
独孤玄是剑，太利，易折。独孤墨是盾，太稳，易惰。独孤青……是刺，扎手，也扎自己。
只有独孤白。
这个从小体弱、被特许不习武、整日与地图账本为伍的少年。
“清醒的头脑？”独孤玄惨笑，“铁叔，草原上的狼会在乎你头脑清不清醒吗？它们只在乎你的脖子够不够硬！”
“大哥。”独孤白开口了。
声音很轻，却意外地稳。三天奔波的疲惫还挂在脸上，但那双深灰色的眼睛——此刻清亮得像雨后的铁脊山。
“父亲的选择，我亦不解。”他走向棺椁，在距离三步处停下，看着棺中那张熟悉又陌生的脸，“但我信他。”
“信？”独孤玄几乎要吼出来，“你拿什么信？你知不知道现在是什么局面？父亲刚死，帝都那边马上就会知道，削藩的刀子已经举到我们头顶了！草原上，苍狼部的新王刚吞了十二个部落，十万骑兵就在边境线外闻着血腥味！还有家里，那些封臣，那些城主，哪个不是虎视眈眈？你——你连战场都没上过！”
他说的是事实。
残酷到赤裸、不带一点温情的现实。
独孤白沉默了片
…。。