虎口，掌心，指根。
“记住这些地方。”林守诚的指尖用力，“刀握在这儿，力从这儿发，到这儿收。不是抢胳膊，是用整条膀子的劲，腰背的劲，脚的劲——最后都汇到这一点。”
他在林朔掌心重重一按。
“刀是延伸出去的手。你慌，刀就飘；你稳，刀就沉。”父亲松开手，从腰间解下那把老刀，连鞘递过来，“试试。”
林朔接过。刀比想象中重，鞘上的皮革已经被体温焐得温润。他握紧，照父亲刚才指点的位置发力，虚劈一下。
破空声沉闷，短促。
“不对。”林守诚站到他身后，一只手按住他的肩，另一只手托住他肘部，“肩放松，肘下沉。不是往下压，是让它自然垂着。对……再挥。”
这一次，风声变了。嗡——低沉的震颤从刀身传到手心，再顺着手臂爬上来，像某种共鸣。
“有点意思了。”父亲退开两步，“记住这感觉。刀在手里活了，你才算摸到门边。”
林朔又挥了几次，渐渐找到那种“整劲儿”。不是蛮力，是贯通，从脚底生根，经过腰背，涌到肩臂，最后在刀尖炸开——虽然只是空挥，但他能想象出斩中目标时的分量。
“爹。”他收住势，刀尖垂地，“这把刀……真没名字？”
林守诚看着他，月光下，父亲的眉眼显得格外深刻。“你爷爷没取，我也没取。不过……”
他停顿了很久，久到林朔以为他不会说了。
“不过有一年，我带着这把刀进山找矿，遇上狼群。七八头，围着我不放。我背靠石壁，挥刀。砍卷了刃，崩了口子，虎口震裂了，血把刀柄都糊住了——可狼一头头倒下去。”
林守诚的声音很轻，像在说别人的事。
“最后只剩头狼，瘸了条腿，眼睛绿油油地盯着我。我那时没力气了，刀都快提不动。它扑上来，我闭着眼横刀一挡——就听见咔嚓一声，然后是呜咽。”
“我睁开眼，看见刀卡在它脖子里，骨头夹着刃，拔不出来。狼还没死透，爪子挠地，血沫子从嘴里往外冒。我就那么握着刀，跟它对峙，直到它咽气。”
他走过来，从林朔手里拿回刀，抽出半截。月光洒在黝黑的刀身上，那一道道细密的捶打纹路像水的涟漪。
“后来我把刀带回来，重新锻打，把卷刃的地方修平。你爷爷看了，只说：‘这刀见过血了，算成了。’”林守诚归刀入鞘，“从那以后，我偶尔会想……也许它该叫‘守
…。。