见。
直到此刻她才明白，外婆说的，是人。
是藏在古镇里，藏在亲情里，藏在她身边，盼着她死、盼着她毁掉、盼着她把外婆的秘密带进坟里的人。
而这些人，此刻就在她眼前——在戏台的帘幕后，在西巷的黑暗里，在她看不见的角落，布下了天罗地网，用戏声，用尖叫，用她最在意的回忆，引她入瓮。
就在这时，西巷口忽然晃过一道影子。
不是人影，是一道佝偻的、裹着黑布的影子，速度极快，贴着墙根窜过，像一只受惊的鼠，却又故意慢了半分，让她看清那身形——像极了张阿婆，像极了那个每日给她塞桂花糕的慈和老人。
“张阿婆！”苏晚灯终究没忍住，脚步往前挪了半步，油灯的光晃得更厉害，“是不是你？你没事吧？”
那影子顿了一下，却没有回头，反而更快地往戏台方向窜去，像是要钻进戏台的帘幕里，和那戏声合在一起。
戏声忽然拔高，变得尖锐，像哭，又像笑，刺耳得让人头疼。
“晚灯！站住！”谢寻一把攥住她的手腕，力道大得让她疼，却也让她瞬间清醒，“那不是张阿婆，是假的！是套了张阿婆衣服的稻草人，是引你过去的饵！”
苏晚灯猛地停住脚。
稻草人？
她的视线死死盯着那道影子，雨雾里，那影子的轮廓渐渐清晰——没有头，只有裹着黑布的躯干，手臂是枯树枝，脚下没有...雨是细的，软的，轻得像未说出口的叹息，落在瓦上，落在草尖，落在戏台朽坏的木檐，一滴，又一滴，把夜色浸得温润而凉。
苏晚灯手里的灯，是整座荒镇唯一一点暖。
光很薄，像一层纱，笼住她指尖，也笼住她眉梢那一点淡得几乎看不见的愁。
她生得静，气质也静，像长在阴湿墙角的一茎兰，不张扬，不刺眼，只安安静静立在那里，便自带一段旧时光的温柔。可只有她自己知道，这副安静底下，藏着多少夜的警觉，多少未愈的伤，多少不敢细想的疑。
谢寻站在她身前，衣衫被雨打湿，贴出清瘦而挺拔的轮廓。
他不说话的时候，像一幅水墨里的人，远山眉眼，淡雾神情，连呼吸都轻得怕惊扰这夜。
可他一开口，声音是稳的，沉的，像水底下的石，让人莫名安心，又莫名不安。
“那不是人。”
他轻轻说，语气淡得像在讲一件与生死无关的小事，“是扎出来的影，套了旧衣
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