借了风动。”
苏晚灯没有应声，只垂眸看着灯芯。
火苗微微一颤，在她眼睫投下细碎的影，像一只欲飞又停的蝶。
她比谁都清楚，戏台一带从无孤魂野鬼，只有人心造出来的鬼。
外婆说过：
人若心毒，一步一坟；心若藏凶，满目皆凶。
戏腔又起了。
不是凄厉，不是诡异，是极软、极糯、极旧的江南小调，像老妇人坐在门槛上哼给孩童听的歌，温柔得能让人落泪。可这温柔落在雨夜荒台、乱草孤坟之间，却像一根极细极软的丝，一圈一圈，缠上人的喉咙，不勒疼，只让人慢慢喘不上气。
苏晚灯的指尖，轻轻一颤。
这调子，她太熟了。
是外婆年轻时常唱的，是母亲还在时，坐在戏台台阶上一起和过的。
世上除了她，只剩一个人还记得——
她的父亲，苏敬山。
那个在她三岁那年，转身离开，再也没有回头的人。
这个念头像一根极细的针，轻轻刺破她心底最软、也最不敢碰的一层。
她不敢深想，也不能深想。
一想，整座古镇的雨，都会变成凉透骨的泪。
谢寻的目光，轻轻落在她微白的侧脸。
他看得很静，很轻，像怕一碰就碎，可眼底深处，有一层她读不懂的沉暗，像藏了一整个不为人知的冬天。
“他们在引你。”
他声音很低，只让她一人听见，“引你靠近戏台，引你离开那盏灯，引你走进早已铺好的路。”
“引我去死。”
苏晚灯轻轻接下去，语气平静得不像在说自己。
灯影晃了晃，映得她眼波微漾，像雨后湖面，明明温柔，却深不见底。
谢寻没有否认，只轻轻“嗯”了一声，淡得像雨落水面：
“他们不敢明着来。
只能装鬼，唱戏，放影子，造恐慌，借全镇人的怕，来埋掉一个人。”
“埋谁？”
“知道秘密最多的人。”
他顿了顿，目光越过她，望向那座沉默在雨里的戏台，一字极轻，
“也是，最不该活着的人。”
苏晚灯的心，在那一刻，轻轻沉了下去。
不是坠落，是沉进温水里，慢慢窒息，连挣扎都显得安静。
她忽然明白：
这场“闹
…。。