眼，人心藏坟。
苏晚灯轻轻收回目光，低下头，重新握紧那盏青油灯。灯座上外婆刻的半朵灯花，在微光里若隐若现，像一句无声的叮嘱：
灯在，别慌。
静等，别看破。
越静，越狠。
越美，越痛。
她缓缓转身，向着戏台旁那间低矮、破旧、却干净的小屋走去，步子轻缓，衣袂在雨里微微飘动，像一朵被风推着走的云。
“我回去了。”
她轻声说。
谢寻微微点头，依旧站在原地，目送她的身影消失在木门之后，灯影从门缝里透出一小片，微弱、温暖、坚定，像黑暗里唯一不肯熄灭的信仰。
他立在风雨中，独自面对荒坟、旧台、无边夜色。
许久，他才轻轻吐出一句，低得只有自己能听见：
“你越静，他们越慌。”
“你越安，他们越乱。”
“等这层静美彻底碎掉的那一天……”
他抬眼，望向戏台深处那道无人看见的浅痕，声音轻得像一句预言：
“震出来的，会是整座古镇，都承受不住的真相。”
雨继续落，无声，无息，唯美，安宁。
一切痕迹都被轻轻盖住。
一切底牌都被深深藏起。
一切反转，都在这极致的静美里，悄悄蓄力，等待最狠的那一声炸裂。