鼻腔，暂时压住了因紧张而产生的眩晕。
朝圣者艰难地吞咽下去，喉咙里发出砂纸摩擦枯木般的粗糙声响。呼吸，终于略微深沉了一些。
差役收回了脚。他眼中的凶悍并未减少，只是转化成了另一种算计：“你会看诊？那好，你来帮我清点人数。少一个死在我手里，我便少一桩麻烦。”
这就是交换。无关救人，只是将一桩“麻烦”，从他手中转移到昂旺·多杰肩上。
昂旺·多杰抬眼，瞥见远处告示墙旁，洛桑仁增的一名随从正驻足观望。他们看向他的眼神，如同在评估一条新发现的绳索：绳索若有用，便要考虑如何握紧在手。
达瓦不知何时又悄然出现，蹲在泥泞的雪地边缘，手中那截代表“命价”的草绳结轻轻晃了晃，仿佛在为他记账：你用“懂医术”换来片刻喘息，也同时背上了另一笔待偿的债务。
昂旺·多杰将那碗茶递回，指尖被烫得通红。那红色，鲜艳如印。
他转身走向一处低矮的屋檐下。酥油灯昏黄的光在风中摇曳不定，灯芯焦糊的气味刺鼻。他将空茶碗倒扣在灯旁，让碗底遮住些许光线，也半掩住自己的面容。
他长长地、却无声地吐出一口气，仿佛生怕被暗处的耳朵听去。脑海中，一条冰冷如雪城南门石阶的第三条路，逐渐清晰：依靠自己慢慢伪造或补全“所属”太慢了。要想活下去，必须让某个地位足够高的人，觉得你“有用”。不是欣赏你，而是需要你。
他将那只空茶碗，牢牢压在摇曳的酥油灯下，如同压下一个决心。心里那本无形的账册，终于翻到了最关键的一页：若要活，必须让一个更高的人，‘需要’他。