“辛帅，小人李三，当年在赣江边追随过您，后来回乡务农，一直惦记着您啊！”他从怀中掏出一个油布包，颤抖着打开，里面是一块早已泛黄、却保存完好的布片，上面用炭笔歪歪扭扭写着“忠勇报国”四字。“这是当年您亲自发给我们这些不识字的兵卒的‘忠勇牌’，小人一直贴身藏着。听闻您病了，日夜难安，走了三百里路来看您一眼……”
辛弃疾的目光落在那块布片上，原本黯淡的眼神微微颤动。他艰难地抬起手，示意陈松扶起李三。他的嘴唇翕动许久，终于发出极轻的声音：“好……好兄弟，有心了。”他示意陈松从枕边取过那柄“守拙”剑，让李三上前抚摸。“这剑……随我一生，见过血，守过土……你们……都是好样的。”
李三抚摸着剑鞘，老泪纵横，哽咽着说不出话来。这一刻，病榻上的老帅与远道而来的老兵，仿佛都回到了那个旌旗猎猎、壮志满怀的岁月。
风雨不止，病势也如这暮春的天气，反复无常，总体却向着更深的谷底滑去。辛弃疾清醒的时间越来越短，昏迷与谵语的时间越来越长。他开始出现水肿，呼吸也变得更加困难，时常需要人扶起，才能稍稍顺畅。他知道，自己的时间不多了。
又过了几日，是一个难得的晴日，阳光透过窗棂，在室内投下斑驳的光影。辛弃疾的精神似乎略有好转，他示意陈松将他扶起，半靠在垫高的枕头上。
他的目光缓缓扫过室内简陋的陈设，最后落在墙上那柄“守拙”剑，以及桌上堆积的文稿上。眼神中没有对死亡的恐惧，只有一种深沉的平静，以及一丝未了的牵挂。
“陈松，”他开口，声音微弱得几乎听不见，却异常清晰，“那些文稿……剑谱……都整理妥当了么？”
“大人放心，都已按您的吩咐，誊抄分装，交予可靠之人保管，绝无疏漏。”陈松忍着泪，俯身答道。
辛弃疾微微点头，目光又转向窗外，仿佛想再看一眼那带湖的波光，瓢泉的方向。“我死之后……不必铺张，葬于……瓢泉之侧即可。面向……北方。”
他顿了顿，喘息片刻，“你们……不必守我。该做什么，便去做什么。只是……莫忘‘忠义’二字，于心……无愧。”
“大人！”陈松再也忍不住，跪倒在榻前，泣不成声。王石头等闻讯进来的旧部与家人，也无不掩面而泣。
辛弃疾没有再说话，只是缓缓闭上了眼睛。阳光照在他苍白如纸、布满沟壑的脸上，投下深深浅浅的阴影。他的胸膛微微起伏，气息细弱。
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