儿跑！”
“妈的，敢动我们的人！”
手电光乱晃，刺得他睁不开眼。沈帅背靠着冰冷的、长满苔藓的砖墙，退无可退。他喘着粗气，举起那半截木棍，横在胸前，手指因为用力而骨节发白。胸口剧烈起伏，汗水顺着鬓角流进眼睛，杀得生疼。他看着那几张在昏暗光线下扭曲的、年轻而凶狠的脸，看着他们手里明晃晃的家伙，一种冰冷的、熟悉的恐惧攫住了他，但很快，又被另一种更灼热的、破罐子破摔的狠戾压了下去。他想起了新江巷那个夜晚，想起了鸡哥，也想起了被老陈指着鼻子骂“龟儿子”的自己。
“来啊！”他从牙缝里挤出两个字，声音嘶哑，因为恐惧和奔跑而颤抖，却又带着一股豁出去的蛮横。
黄毛狞笑着，提着钢管一步步逼近。远处，更密集的、庆祝新年的烟花炸响声传来，噼里啪啦，连绵不绝，将城市另一边的天空染得五彩斑斓。那喜庆的声音传到这阴暗逼仄的死胡同，被扭曲成模糊的背景噪音，更衬得此地的死寂和紧绷，像一根拉到极致的、即将崩断的弦。
砰！啪！咚！轰——！
梨园村的老屋里，电视屏幕正播到歌舞节目，一群穿着亮片裙子的演员在热闹地转着圈。声音开得很大，几乎盖过了屋外零星的、孩子们放的鞭炮声。
孟老汉蹲在门槛上，就着门外清冷的月光和屋里透出的昏黄灯光，吧嗒吧嗒抽着旱烟。烟雾缭绕，笼着他沟壑纵横、被岁月和泥土浸透的脸。他眯着眼，看着院子里那棵光秃秃的老梨树，树干在夜色里像一道沉默的黑色剪影。堂屋里，八仙桌上摆着几样菜：一碗腊肉炒蒜苗，肥肉多，瘦肉少，油光光的；一碗自家做的豆腐酿，卖相普通；一碟咸菜；中间是一盆清炖的萝卜，汤上漂着几点油星。两副碗筷，两杯自家酿的、浑浊的米酒。
孟江林的奶奶从厨房端出最后一样，是一小碗蒸蛋，黄澄澄的，撒了几粒葱花。她步履有些蹒跚，把蛋羹放在老头子面前，用围裙擦了擦手，在他对面坐下。电视里喧闹的音乐和掌声填满了狭小的屋子，主持人的串词喜庆高昂。
“吃吧。”奶奶说，声音干涩。
孟老汉没动，只是又深深吸了口烟，然后缓缓吐出。烟雾在冰冷的空气里凝成白茫茫的一团，久久不散。他浑浊的目光越过院子，投向村口那条被夜色吞没的土路，仿佛在等待着什么，尽管他心知肚明，什么也等不到。
奶奶拿起筷子，夹了块腊肉，放到老伴碗里，又给自己夹了块萝卜，在嘴里慢慢抿着，没什么滋味
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